Mode de vie
Dina Bennett ne veut pas que son traitement au bain de foin soit terminé. Déjà.
JE SUIS SEUL, NU ET SHIVERY, dans une salle de soins décorée dans une fausse grange.
Les murs blanchis à la chaux sont ornés de casseroles en fer, de pagaies au beurre en bois, de fourches et de faux, qui semblent toutes trop neuves et propres pour avoir été utilisées à des fins agricoles. Un poêle en fonte s'accroupit derrière moi, encore chaud après des heures passées à chauffer des bassins remplis des herbes les plus tendres et les plus douces du village. Devant moi, un lit pliant recouvert d'un drap blanc et propre vous fait signe.
Je suis ici pour un bain de foin.
Pour des raisons qui ont tout à voir avec les hivers longs et sombres, les vastes paysages de prairies et l'isolement des distractions civilisées normales, les agriculteurs italiens du sud du Tyrol ont longtemps utilisé le bain de foin comme remède traditionnel contre le rhumatisme, l'arthrite et les muscles douloureux. Et comme un événement social majeur.
Mais c’était il ya un siècle et j’ai maintenant de sérieux doutes sur ce que j’ai signé. J'ai l'expérience du foin. Je vis dans un ranch où l’on cultive mille tonnes de ce produit, et je sais que ses tiges épineuses sont plus susceptibles de provoquer des réactions allergiques que de se calmer.
Je pense que c’est ce que cela doit donner d’être un sachet de thé.
Le préposé au bain de foin arrive, utilisant des gants de cuisine pour transporter un chaud chaudier en cuivre brillant de 10 gallons dans lequel du foin a fumé pendant deux heures. Elle soulève le couvercle, libérant un nuage parfumé qui rappelle le manteau des dames et l'arnica de montagne, le thym et le cinquefoil. C'est une herbe fraîche, une prairie alpine dans un pot. Mais il s’agit d’un fourrage hautement réglementé, soumis aux réglementations du gouvernement italien en matière de contenu, d’altitude et de distance minimale par rapport aux routes sur lesquelles l’herbe, avec ses 40 herbes indigènes, peut pousser.
Elle me tend un chiffon froissé de papier de soie bleu pâle. C'est un petit string jetable, à peine suffisant pour couvrir cette partie du corps où je ne voudrais pas que le foin humide s'introduise. «Mettez-le», ordonne le préposé avec un fort accent allemand. La plupart des habitants du Tyrol du Sud préfèrent ignorer qu'ils ne font pas partie de l'Autriche voisine depuis près de cent ans.
J'imagine qu'un peu gêné par la tenue vestimentaire ferait rougir un showgirl de Las Vegas. J'attends pendant que la servante étale une masse de foin humide vert foncé sur un lit d'eau. "Alors, couche-toi s'il te plaît." La vapeur monte alors que je rampe sur ma tonnelle de Sylvan. Il fait chaud, mais étonnamment doux. Allongé sur le dos, les bras serrés sur mes côtés, je retiens mon souffle tandis que le reste du foin se répand sur mon corps, y compris un oreiller de foin humide sous mon cou.
C’est tout, je pense, juste avant que le préposé ne mette une couverture de flanelle sur moi, me tire fort sur les bords et me ferme avec une feuille de vinyle.
«Cela gardera la chaleur. Je reviendrai dans 10 minutes, hein? Pour voir comment tu vas.
Tout ce que je peux penser, c'est que si j'éternue - et pourquoi pas avec le foin tout autour de moi - je ne pourrai pas m'essuyer le nez. Reconnaissant maintenant que les Tyroliens du Sud sont si ponctuels avec le germanisme, mon seul souci est que les 10 prochaines minutes donneront une heure.
Photo: Art du Spa
Je ferme les yeux, fais une inspection complète du corps à la recherche de démangeaisons, détecte la chaleur qui s'infiltre dans ma peau. La transpiration couvre mon front. Ma respiration ralentit lorsque j'inspire un bouquet de prairie avec des notes de menthe. Emmailloté dans mon paquet de foin + couverture, je tombe dans une sorte de transe, en réfléchissant à la manière dont l'herbe de prunelle à fleurs pourpres, communément appelée healall, devrait apaiser l'éraflure sur mon mollet de la randonnée plus tôt dans la journée.
Je pense aussi que c’est ce que doit être l’ambiance d’un sachet de thé.
Soudain, un chiffon froid me tamponne la sueur sur le front. «Alors, ça fait 10 minutes maintenant. Tout va bien? »Demande le préposé, plus grand-mère qu'autoritaire. J'acquiesce. Bien! Encore dix minutes et je revérifierai », me dit-elle. Le claquement de ses sandales de spa s'estompe, me laissant tranquille.
Mon monde est maintenant caractérisé par une humidité chaude et aromatique. Le lit d'eau chauffé garde le mélange d'herbe chaud tandis que la douceur du foin rend ma peau vivante. Si j'avais des rhumatismes, je ne doute pas que cela les guérirait.
Dans ce qui semble être un laps de temps trop court, le chiffon élimine à nouveau les gouttes de sueur de mon visage. Mon aimable serviteur me regarde dans les yeux. «Vingt-cinq minutes, c'est le maximum pour être dans le foin. Mais si vous souhaitez mettre fin au traitement maintenant, c'est bon. Je secoue la tête. Je n'ai aucun désir de mettre fin au traitement. Déjà.
