Voyage
L'ambassadeur de Matador, Nathan Myers, commence à Patong Beach.
Tout son restaurant, c'est la taille de son chapeau. Elle le porte sur la plage de Patong, juste deux paniers en porte-à-faux sur ses frêles épaules. Oeufs et calmars séchés. Des charbons ardents et un bassin d'acier au charbon. Si simple et fonctionnel. Cette vieille femme au délicieux repas peut se promener et vous serrer la main.
Le reste de la plage est devenu fou. Les Waverunners sillonnent les parapentes et les kitesurfeurs dans la ligne de surf de clôture. Snorkelers et funboarders jouant à la roulette aveugle. Soleil russe et jeux de football locaux harcelés par des chiens sauvages. Motos Sidecar en course le long de la ligne de marée. Patong est l'endroit où les Thaïlandais viennent se débrouiller. Personne ne semble remarquer la vieille femme qui s'arrête en silence devant chaque soleil pour lui demander si elle veut, euh, quoi qu'elle fasse. Oeufs-n-calmar, ou quelque chose.
Je demande ce qu'elle fait. Elle ne me comprend pas Au lieu de cela, elle s'agenouille dans le sable et commence à me préparer un bol en porcelaine. Les nouilles grésillent sur une poêle grasse. Les oeufs craquent. Les calmars et les cacahuètes suivent, se dissolvent et se mélangent dans le mélange avec des verts ambigus et une poudre de chili puissante. Contre ma volonté, ma bouche est arrosée. Tout cela sur un panier tressé dans le sable. Le soleil se couche. Et j'ai faim.
Mon dernier souvenir de la Thaïlande est un flou de Bangkok à trois heures du matin datant d’il ya cinq ou huit ans. Danser dans la rue devant une VW rose servant des cocktails sur le trottoir. La lune était une boule disco ce soir-là. Un vieil homme nous a fait pad thai avec une charrette en bois qu'il roulait dans l'allée. La meilleure chose que j'ai jamais mangé, jure devant dieu.
J'ai envie de ce pad thai depuis. Gras, chaud et servi sur le trottoir. L'alimentation de rue dissout les frontières entre local et touristique, entre sûr et insalubre.
Voyageant seul dans un voyage en trois étapes - Thaïlande, New York et Bali -, je formule un plan pour ne manger que dans des chariots de rue pour tout le voyage. Je débarque à Phuket et me plonge dans des pépins de mémoire pendant trois repas consécutifs. Puis je commence à explorer.
Patong Beach semble être une ville pleine de prostituées. Pas seulement les interminables salons de massage «happy ending» et les guinguettes go-go, mais tous les chauffeurs de tuk tuk, tailleur 2-en-1, DVD bootlegger, vendeur de produits pharmaceutiques et marchand de balles font trembler furieusement leur facteur. C'est épuisant.
Tout le monde sauf les vendeurs de charrettes. L'homme aux crêpes à la banane semble à peine intéressé à me servir. La cuisinière à viande laisse patiemment patiner ma peau de poulet et mes brochettes de foie de vache. Le bonhomme de glace me laisse goûter autant de saveurs que je veux. Une telle dignité. Cette réserve.
Ils poussent leurs chariots dans les mêmes rues tous les soirs. Beaucoup d'entre eux ont des engins simples soudés à leur moto. Contre le trafic et à travers la nuit. Pas de marchandage. Pas de cris. Leurs prix sont justes. Leurs cuisines n'ont aucun secret.
Les go-go girls mangent des huîtres bouillies sur le trottoir. Ils m'en offrent un peu, puis rigolent pendant que je me brûle les doigts et que je renverse mon cocktail. Il est 3h du matin. Les choses se réchauffent à Patong et je me fais bourrer. Et effrayé. Comme si toute cette nourriture de rue ne faisait qu’alimenter une longue série de crimes pervers. Cette ville est sauvage. Et très effrayant. Je veux partir, mais pas avant d'avoir fini de manger.
Je suis debout entre deux super-clubs de trois étages tandis que les lignes électriques se balancent entre elles comme un nid de serpents bourdonnant et craquant dans la brume tropicale. Un convertisseur de puissance prend feu et tout le monde s'arrête de son état d'ébriété pour regarder la flamme comme des papillons dopés. Mes amis les go-go ne semblent pas alarmés par cela, alors je suppose que c'est comme si de rien n'était.
Je commande plus d'huîtres. Le vendeur se moque de mon mime. Les go-go girls font des yeux de goo-goo. Les feux d'artifice explosent au-dessus de nous et le courant est coupé pour tout le bloc. Obscurité totale. J'entends mes huîtres grésiller. Hookers rigoler. Dans la faible lumière du kérosène, je vois leurs pommes d'Adam danser de haut en bas. Si cette ville était pleine de vampires, ce serait le moment idéal pour nous vider de tous les fonds.
Le cycle kabob est une chose de beauté. Un peu comme un véhicule de secours rapide, élégant, gras et fonctionnel. Sharma sur roues. Il est presque l'aube et mon ventre se fige avec de l'alcool au hasard. Il s'approche du trottoir à côté de moi. Angel avec un couteau à steak. La moto est équipée d'une grosse brochette de poulet rotative. Il chauffe le pain pita contre un grille-pain en treillis métallique et tranche la viande chaude sur l'assiette. Salade. Tomate. Mayonnaise et sauce piquante. Sur le côté arrosé de 5h du matin, il s’agit essentiellement d’aliments santé.
Cela coûte un dollar. Emballé dans du papier d'aluminium et du plastique pour une consommation idéale. Mon ange shwarma rentre dans la pénombre pour poursuivre la chasse aux zombies.
Je ruisselle sur le sable. Clair de lune et marée basse. La vieille femme calmar de plus tôt dans la nuit, elle dort dans une chaise de plage avec personne d'autre autour. Une fine couverture recouvre ses paniers. Je m'accroupis à proximité, rongeais mon kabob, observais les étoiles.
Le lever du soleil sent le hot-dog.
Je devrais continuer à avancer.
