Récit
par Bruce Buschel
La fin d'une époque: l'emblématique marché aux poissons de Tokyo, le Tsukiji Fish Market, l'un des plus grands marchés de produits de la mer en gros au monde, s'achève à Chuo Ward pour s'installer dans une maison plus grande en novembre. (Photos: Bruce Buschel)
Après avoir été le plus grand marché de gros du poisson et des fruits de mer au monde depuis 1935, Tokyo transférera le marché de Tsukiji dans des installations plus modernes à Toyosu, dans le quartier Koto, en novembre. La nouvelle maison est 40% plus grande et libérera de précieux biens immobiliers en bord de mer qui seront parfaits alors que la ville prévoit d’accueillir les Jeux olympiques de 2020. Avant de partir, nous avons exploré ce qui était l'une des attractions touristiques les plus populaires de Tokyo.
Il est 5 heures du matin. Vous suivez les gaikokujin, ou les étrangers, à travers l'immense marché aux poissons de Tsukiji. Vous recherchez tous la célèbre vente aux enchères de thon. Tout le monde est perdu. Le soleil n'a pas encore brûlé les ténèbres du matin de Tokyo. C'est votre premier jour au Japon et vous combattez le décalage horaire, la faim et le choc culturel. La vue du poisson congelé n'aide pas; Des centaines de thons rouges de la taille d'une bombe nucléaire sont alignés, la queue enlevée, le ventre ouvert, le poids et la provenance peints sur la chair avec des idéogrammes rouge cadmium.
Dans le brouillard glacé et funèbre, des acheteurs potentiels sont à l'affût, armés de lampes de poche, de lances et de haches pour extraire un peu de viande de l'intérieur des créatures vides. Ils frottent délicatement un petit échantillon de viande entre le pouce et l'index afin de vérifier la couleur, la texture et la teneur en graisse. Il n'y a rien de délicat dans ce travail ou dans les hommes qui le font. Dur comme Yakuza, coriaces comme dockers, les sombres acheteurs sont parés de vêtements de pluie, de bottes hautes et de ce qui pourrait faire office de couvre-chef pour hipster dans un quartier à l'autre bout du monde.
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Une touche de théâtre et un clin d'œil à la tradition sont évidents dans ce rituel avant l'aube. Au Japon, peu de spectacles publics sont sans kata, la quête ancienne de la perfection, que ce soit dans la peinture sumi, la lutte sumo ou la recherche du sushi idéal. Ce prix, malheureusement, est jeune et gentil et se réduit considérablement. Vous voulez être un bon invité et avaler vos jugements, mais votre estomac se balance et votre esprit se renverse.
Les tristes statistiques continuent de faire surface: le thon rouge de l'Atlantique et de la Méditerranée s'est épuisé de 60% au cours de la dernière décennie; Le thon rouge du Sud dans le Pacifique a plongé de 10% environ. Les chiffres sont inexacts, glissants. Les Bluefins traversent les frontières à près de 20 km / h. Les pêcheurs oublient de déclarer leurs prises. Les agences sont laxistes. Ce qui est certain, c'est que le Japon consomme 80% du thon rouge dans le monde.
Le Japon sans kuromaguro sera comme les jeux Yankee sans hot-dogs, le 4 juillet sans hamburgers, les anniversaires sans gâteaux.
Les Japonais connaissent le score. ils vont souffrir en premier et souffriront surtout quand le thon aura disparu. Le Japon sans kuromaguro sera comme les jeux Yankee sans hot-dogs, le 4 juillet sans hamburgers, les anniversaires sans gâteaux. Néanmoins, ils refusent de réduire leur consommation pour sauver la face, sauver le poisson ou l'avenir, affirmant que leur consommation n'est pas plus sotte que de construire des centrales nucléaires en Amérique sur des lignes de faille ou de donner des antibiotiques au bétail.
Quatre-vingt pour cent du thon rouge dans le monde est consommé par le Japon.
On sonne une cloche à 6 heures du matin. Plusieurs ventes aux enchères commencent simultanément, comme un cirque à trois anneaux. Les enchères se bousculent comme des jésus trop caféinés, ce qui crée un rythme qui maintient les prix à un rythme soutenu et qui culmine avec une vente toutes les 5 secondes. 20 000 $ pour une amende gelée hon-maguro est commun. La langue n'est pas; beaucoup trop languissant. Smirks, twitches et grunts accomplissent leur travail. Oubliez vos impressions sur les enchères chez Sotheby's. C'est à la fois plus subtil et plus flamboyant, plus merci bam, mec.
Les touristes ont autrefois inondé la vente aux enchères, comme des salariés entassés dans un métro de Tokyo aux heures de pointe. Ensuite, quelques Australiens en colère, coiffés d’une frénésie toute la nuit, ont été surpris en train de baiser des Français et de caresser des cadavres de thon rouge. Pescophilia? Vous pouvez presque les entendre dire, alors que des gardes aux gants blancs les escortaient jusqu'au trottoir: «J'ai fait de mon mieux, mon pote, mais elle est restée allongée là comme un poisson mort."
Les touristes sont désormais limités à deux équipes, 60 à la fois et 15 minutes par clip. Ils sont prudents lorsqu'ils prennent des photos. un éclair qui éclate au cours de la vente aux enchères ressemble à des obscénités qui sont braillées sous un air de diva à LaScala. Les Japonais sont peut-être hospitaliers, mais les règles sont les règles. Sept d'entre eux s'exclament en cinq langues à travers le tsukiji (prononcé skee-jee, methinks).
Ne pas pénétrer dans des zones réservées au personnel autorisé!
Ne pas gêner la circulation!
N'apportez pas de gros sacs ou valises sur le marché!
N'entrez pas sur le marché avec des chaussures à talons hauts ou des sandales!
N'emmenez pas de jeunes enfants ou d'animaux domestiques!
Ne pas fumer sur le marché!
Ne touchez à rien!
Un poisson sur cinq capturé sur la planète est vendu ici à Tsukiji (prononcé tsu-ki-gi).
A Tokyo, il n'est pas encore 6h30. De retour à New York, des amis sortent juste pour dîner la veille au soir, peut-être pour des sushis, peut-être pour du thon qui était sur ce même quai hier. Bien avant que la vente aux enchères se termine, avant que tout le poisson ne soit glissé sur le sol pour être piraté ou scié en morceaux pour la livraison au restaurant, je dois me désengager. Je ne peux pas le supporter.
En dehors du centre des ventes, il y a 43 terrains de football en frénésie - fournisseurs et touristes, acheteurs et véhicules de toutes formes et de toutes vitesses: voitures, motos, vélos, camions, fourgonnettes, chariots élévateurs à fourche, chariots à bras en bois et trois-roues motorisés appelés tourelles. Celles-ci prennent des angles comme dans une scène de chasse d'un film d'action surnommé de façon comique. La scène est un chaos contrôlé. Vous sentez tout le chaos et aucun contrôle.
Des blocs de glace de la taille d'une balle de foin sont introduits à la main dans des machines produisant des cristaux concassés. Vous êtes hypnotisé. Un policier vous demande de quitter la zone réglementée dont vous ignoriez l'existence. Vous vous inclinez et avancez. Vous regardez des deux côtés avant de marcher sur les pavés. Vous trouvez un endroit sûr. Vous regardez des thons rejetés à l'arrière d'un camion, atterrissant sur un pneu pour amortir leur chute et préserver leur intégrité. Vous êtes entouré de poissons qui rebondissent, morts et vivants. Vous vous sentez comme un plongeur en céramique dans un immense aquarium. Tous les beaux fruits et légumes exotiques, méticuleusement affichés, disparaissent en quelque sorte au milieu de la majesté grouillante du poisson. Un poisson sur cinq pêché sur la planète est vendu ici à Tsukiji (prononcé tsu-ki-gi.)
Vous pourriez facilement perdre un pied ou un conjoint, et qui saurait? Le sang et les tripes sont partout.
Les poulpes rouges vous attirent. Un policier agite sa matraque, vous signalant de vous déplacer une fois de plus. Vous vous inclinez et scoot. Les véhicules passent à côté. Tout le monde connaît la chorégraphie sauf vous. Vous pourriez facilement perdre un pied ou un conjoint, et qui saurait? Le sang et les tripes sont partout. Pourtant, il n'y a pas d'odeur perceptible. Il y a, au lieu de cela, des grilles et des drains omniprésents, et tout le monde arrose tout, tout le temps, à l'intérieur et à l'extérieur. Les affaires se déroulent dans des allées, des camions, des bureaux, dans 1 700 stands. Il y a des montagnes d'emballages vides en polystyrène blanc. Outre les poissonneries du marché intérieur, il existe des restaurants et des boutiques sur le marché extérieur qui vendent tout ce dont vous avez besoin pour cuisiner ou consommer du poisson: ustensiles, babioles, bols, balances, algues, couteaux et baguettes.
Outre les poissonneries du marché intérieur, il existe des restaurants et des boutiques sur le marché extérieur qui vendent tout ce dont vous avez besoin pour cuisiner ou consommer du poisson: ustensiles, babioles, bols, balances, algues, couteaux et baguettes.
Toute l'expérience de Tsukiji est comparable à une promenade dans la section de poisson de Whole Foods tôt le matin lorsque le LSD entre en action et que le magasin se transforme soudainement en aéroport JFK et qu'un rallye en monster bike commence et qu'une marche marathon se termine et que toutes les voitures sont à Jersey assiettes et service de valet est fourni par Hell's Angels. Vous êtes l'outsider au bal du poisson-anarchiste.
Le soleil se lève enfin. Vous êtes en état de détresse. Un homme de moindre importance l'appellerait maladroitement Syndrome des tourelles. Ou dire qu'il se sentait comme un poisson hors de l'eau. Un manutentionnaire se porte volontaire pour vous aider. Il enregistre que peu de japonais peuvent parler anglais, ou daignent le faire. Vous poivrez ce pauvre garçon avec des questions. Cela ne le dérange pas. Il a un frère à Houston, il aime Barack Obama, il est fâché que le marché bouge bientôt, il recommande un joint de sushi. Puis il s'incline et il se remet au travail.
Attends une seconde. Le marché va bientôt bouger?
Vous êtes le seul Américain dans le petit restaurant de sushis. Vous pointez des éléments sur le menu et souriez. Les huîtres sont aussi grosses que des balles de softball. Les crevettes décapitées rampent le long du comptoir. Vous gardez votre conseil. Votre femme essaie de garder le contenu de son estomac dans son estomac. Aucune des sections locales ne prête beaucoup d'attention. Un demi million de touristes empruntent ce chemin chaque année. La tension silencieuse à Tsukiji est palpable et n’est pas inconnue des habitants d’une ville de vacances: les touristes sont les bienvenus, les touristes sont craintes, les touristes sont invités à apprécier la culture sans pour la perturber. Les poissons peuvent ressentir la même chose de nous.
Un pêcheur craint que le marché de Toyosu ne devienne la Times Square de Tokyo: propre, ennuyeux et sans caractère.
Vous avez lu les documents officiels: 480 espèces sont en vente ici, des ormeaux aux moules zébrées. Vous vous demandez pourquoi ils ne peuvent pas s'entendre avec 477 espèces et laisser le thon rouge seul. Vous n'oseriez jamais dire cela à voix haute.
Vous essayez difficilement d'écouter. Les conversations en anglais cassé sont difficiles à trouver ou à suivre. Vous récupérez des détails aléatoires sur le déménagement imminent. Après 80 ans, Tsukiji (prononcé tsee-gee) s'installera bientôt, à un kilomètre et demi de distance, sur une île artificielle appelée Toyosu. Cela le mettra à distance de marche des Jeux olympiques de Tokyo, qui arriveront en 2020. Ce sera un atout majeur pour l'économie locale. C'est comme ça que les promoteurs immobiliers le vendent. Mais il y a un problème: Toyosu est contaminé.
Le site abritait autrefois une usine à gaz et le sol reste sale. Plus ils creusent, plus ils trouvent de toxines. Les écologistes sont furieux. Les syndicats protestent. Les procès volent. Les pêcheurs sont consternés par la pollution et les loyers exorbitants. La moitié d'entre eux ne se rendront pas à Toyosu, qui sera deux fois plus grande que Tsujiki, et entièrement climatisée, plus sanitaire et plus facile d'accès en voiture. Des ponts et des trottoirs sont en cours de construction. Le déménagement est estimé à 4 milliards de dollars, même si tout le monde sait que cela coûtera plus cher. Le changement n'est jamais bon marché ni simple.
Un pêcheur qui a beaucoup voyagé rit et demande si quelqu'un viderait Fenway Park, car il est vieux et démodé, trop charmant pour son propre bien. Il craint que le Toyosu Market ne devienne la Times Square de Tokyo: propre, ennuyeux et sans caractère. Il ne fera pas le déménagement.
Et qu'est-ce qui remplira cet énorme espace vide de Tsukiji? Les casinos et les centres de villégiature sont les grands favoris; Tokyo veut être une Mecque mondiale des jeux d'argent, juste derrière Macao. Yen, Yen, Yen. Le pari est logique. Vous jouez depuis votre arrivée ici, vous évitez Tourelles et camions, vous mangez des poissons mystérieux, vous vous conformez à des règles que vous ne pouvez que deviner. Étrange. Vous avez passé seulement quelques heures à Tsukiji (prononcé squee-gee) et vous vous sentez déjà protecteur et abasourdi de vouloir le déplacer. Comment osent-ils?
Après-mot: De retour aux États-Unis, je sors prendre une collation en fin de soirée avec un ami chef pour comparer des notes sur le Japon. Le propriétaire d'un bistro local reconnaît le chef et le bloque. «Dis-moi quelque chose, chef. Pourquoi les clients me donnent-ils du fil à retordre pour servir le thon rouge? »Le chef expose avec douceur les statistiques sur la créature en danger. Le propriétaire écoute, se gratte la tête, puis livre une ligne unique digne de Yogi Berra: "S'il y a une telle pénurie de thon, comment se fait-il que je le voie partout?"
