Récit
Robert Hirschfield s'interroge sur sa vulnérabilité face aux rencontres imprévues au fil de son voyage.
À la station de métro Park Street, THE UNIFORMED, avec le galon indien noir standard, titille mon sac à dos pour m'assurer que je ne vais pas faire exploser le métro de Calcutta.
Puis elle sourit, un croissant de dents blanches surnaturelles à quelques centimètres de mon visage. Notre moment de lutte contre le terrorisme ensemble est déjà derrière nous.
Son sourire me dirige vers la fenêtre de "réservation", où le vendeur de billets me jettera mon billet. Ils l'ont assis trop loin de la fenêtre, il n'a donc pas d'autre choix que de jeter cette fichue chose.
Avant de faire quoi que ce soit, je veux dire quelque chose à cette femme à propos du chatouillement de son sac. (Je sens que je suis qualifié. Je suis un New-Yorkais, après tout. J'ai vu les tours jumelles fondre sous mes yeux.) J'essaie d'imaginer les instructions qu'elle a reçues dans son cours de vigilance sur les Occidentaux avec des sacs à dos. Notre innocence évidente ne susciterait-elle pas un soupçon de suspicion? Tout voyageur dont le tube de shampoing est confisqué à l'aéroport vous dira qu'il ne reste plus aucune innocence dans notre monde d'après le 11 septembre, le 7 juillet et le 26 novembre.
Une partie de moi-même souhaite que la sécurité de Metro contemple: quel mal se cache derrière le sourire de dopey de cet étranger? Mais sa rébellion contre les briseurs de gong gris dans notre nid me remplit d'une joie secrète. J'aime son style Charmant, horrible, prenant de petites vacances de gravitas.
Plus je voyage vers l’Est, plus je suis vulnérable aux répercussions de rencontres hors hasard telles que celle-ci.
Je me trouve désespérément attiré par cette femme en uniforme. (Je suis habituellement allergique à n'importe qui en uniforme.) Je veux marcher avec elle et sa tresse noire et ses dents blanches le long du Gange, et lui dire des choses que je n'ai jamais dites à personne.
Plus je voyage vers l’Est, plus je suis vulnérable aux répercussions de rencontres hors hasard telles que celle-ci. Une fois, à ce même poste, un jeune homme indien m'a arrêté et m'a demandé si j'étais un écrivain. J'ai dit que oui, et il a dit qu'il avait un travail pour moi qui me rapporterait beaucoup d'argent. J'imaginais aussitôt d'abandonner mon appartement à New York et de m'installer à Calcutta. Je ne l'ai jamais rappelé.
Je suis tenté de partager avec la femme de la sécurité un panneau dans la station de métro Park Street qui, j’aime croire, a été écrit par un poète surréaliste décrié qui fait don de son travail à la société Metro Railway. Vous ne devez pas transporter: peau, peaux, volaille ou gibier morts, feux d'artifice, viande, poisson, explosifs.
