Voyage
Au cours de son séjour volontaire au Kenya, Marie Lisa Jose, un étudiant lui a enseigné que handicap ne signifie pas incapacité.
«NIMESHIBA, NIMESHIBA», répète Ian. J'essaie d'ignorer ses arguments et, au lieu de cela, je m'agenouille et pousse la plaque de plastique verte à peine touchée vers lui, le poussant à terminer son déjeuner. Je ne le blâme pas pour ne pas vouloir manger; Je sais que je ne toucherai pas le déjeuner de haricots bouillis gluants.
Mais, étant bénévole à l'école, je ne peux rien faire pour l'aider. La seule façon pour l'un de nous de se lever de cette pièce sombre qui sert de cuisine, de salle de classe et de salle à manger, c'est si Ian termine son déjeuner.
J'aime tout ce que je fais à Saint-Pierre, sauf le déjeuner. Je ne suis pas particulièrement ravi quand il s'agit de forcer les enfants à manger.
De l'autre côté de la pièce, des bancs bruns sont poussés contre le mur en brique. Il y a un trou rectangulaire dans le mur qui sert involontairement de fenêtre. Une lumière continue du soleil la traverse et tombe sur une image du drapeau kenyan collée sur le mur opposé.
Dans le minuscule espace entre les bancs, les enfants âgés de quatre à seize ans sont penchés sur des assiettes en plastique débordant de haricots bruns. Celui qui les a assis pour le déjeuner a séparé les enfants handicapés mentaux et les enfants «normaux». Je pense que c'est tout simplement faux, étant donné que St. Peter's est fière d'être une école intégrée, répondant aux besoins des élèves ayant des problèmes avec les autres.
Brusquement, le silence règne dans la pièce alors que la nuit tombe sur le drapeau du Kenya.
Je lève les yeux pour voir la silhouette de Tante Rose, maman d'école et cuisinière. Ses mains sont sur ses hanches, sa silhouette bien dotée bloquant la lumière du soleil. Elle beugle les enfants en kiswahili pendant qu'ils se rapprochent de leurs assiettes. Une des filles, Bridget, ouvre la bouche avec un gémissement. Tatie Rose la frappe et lui fourre une cuillerée de haricots dans la bouche ouverte.
Ce n'est pas beau à voir. Tante Rose est une personne gentille au coeur. Elle s'occupe des enfants de Saint-Pierre comme s'ils étaient les siens. Mais quand elle espionne des déjeuners inachevés, elle se transforme en monstre.
Photo par auteur
À côté de moi, Ian tremble. Je m'arrête sur la seule chaise de la pièce et protège Ian de la colère de Tante Rose. Malheureusement, cela ne le rend invisible que pendant si longtemps. Tante Rose l'appelle avec un rugissement tonitruant et se dirige vers notre coin. Ian laisse échapper un cri alors qu'elle lève la main pour frapper.
Tout à coup, Boniface apparaît. D'un geste rapide, il s'interpose entre nous et Tante Rose et saisit la plaque à Ian d'une main. Il entoure son autre bras de façon protectrice autour de son frère âgé de quatre ans.
Boniface a dix ans, il a les yeux brillants. L'orthographe, la lecture et le comptage sont difficiles pour lui. Il est assis dans la même classe que son frère - ma classe. Il dépend de son frère de quatre ans pour tous ses travaux en classe.
Boniface a une déficience intellectuelle, mais aucun handicap ne peut altérer son amour pour son jeune frère.
Boniface chuchote à Ian, qui pose sa tête contre le torse de son frère. Boniface attend que les sanglots d'Ian se calment. Doucement, il ouvre sa main. Ian ouvre la bouche pour recevoir une cuillerée de fèves gluantes de Boniface.
Les bras de Tante Rose, momentanément suspendus dans les airs, descendent et entourent les frères dans un câlin d'ours. Je ne me dérange pas non plus de cacher mes larmes. Je suis fier d'être l'enseignant de Boniface.
