Récit
Un midi de juillet 2000, à l’hôpital Meir de Kfar Saba, un garçon palestinien est né sous mes yeux.
Quand je suis entré dans la chambre n ° 5, j'ai rencontré Fatma et Ali. J'ai demandé si je pouvais rester pour aider en tant que doula. Ali a dit oui, que tout ce que je pouvais pour aider sa femme à atténuer la douleur serait la bienvenue. Je suis donc resté comme une sorte de physiothérapeute.
Fatma n'a pas répondu, pas parce qu'elle ne pouvait rien dire, mais parce qu'elle ne parlait que l'arabe. Ali parlait parfaitement l'hébreu et nous pouvions ainsi communiquer. Lorsque j'ai eu besoin de travailler avec Fatma, la seule communication possible était à travers son apparence, ses sensations de ressenti, sa respiration, les perceptions d'angoisse, de douleur et peu importe ce qui atténuait la douleur. Les yeux de Fatma étaient collés aux miens depuis le moment où elle m'a étreint jusqu'au moment où elle s'est lâchée. Ali faisait de son mieux, et je voulais qu'il ait le sentiment qu'il l'aidait. La chose la plus importante était que Fatma se sente soutenue.
Quelques instants avant la naissance de son fils, Ali m'a dit que Fatma avait 33 ans. Ils étaient mariés depuis 18 ans et c'était leur premier fils. Bien que Fatma ait eu sept grossesses, cinq se sont soldées par des fausses couches. Et pourtant, malgré les doutes que les médecins avaient sur une naissance en bonne santé, il y avait ce sentiment - on pouvait sentir la détermination de Fatma - qu'elle allait mettre cet enfant au monde en vie, quoi qu'il arrive.
Lors des dernières contractions, Ali d'un côté et moi de l'autre, nous avons fait un gros câlin à Fatma pour lui donner de la force. Et puis il y avait un chant qui résonnait dans la salle - Allahu Akbar. Fatma a reçu son enfant sur sa poitrine. Elle répétait sans cesse Allahu Akbar en soignant le bébé.
Ali et moi nous sommes effondrés dans un câlin, poussant un cri d'émotion, de fraternité et de douleur. Ensuite, nous nous sommes tous les trois embrassés. Je ne sais pas combien de temps cette étreinte a duré, mais je peux encore sentir les larmes de Fatma et d'Ali tomber ensemble avec les miennes.
Après deux heures, alors que tout indiquait un post-partum réussi, Fatma est partie avec son bébé dans une pièce où ils resteraient deux jours de plus. J'ai fait un dernier câlin à Ali. Ses mots résonnent encore dans mes oreilles: «Todá ahjí. La Salaam Aleikum,”un mélange d'hébreu et d'arabe. J'ai répondu «Aleikum Salaam», paix à vous. Je ne les ai jamais revus.
De retour à la maison, à l’un des moments les plus précieux de ma vie, je me suis dit: Dommage, il n’y avait ni caméras de télévision, ni journalistes internationaux, ni experts politiques qui témoignaient de ce moment. Peut-être qu'alors ils auraient pu capturer cette haine entre les gens ne doit pas nécessairement exister. Lorsque nous avons la possibilité de nous traiter avec respect et amour, les gens gagnent toujours.
Depuis ce temps, j'ai assisté à d'autres naissances de Palestiniens et d'Arabes et accompagné d'autres personnes dans ce même hôpital, mais c'était le plus symbolique. Nous ne sommes pas des ennemis nés, nous sommes simplement des personnes. Rien de plus, et rien de moins que les gens.
