Récit
Image h.koppdelaney
Lorsque le chirurgien a retiré la tumeur de la taille de la balle de golf de la tête de mon père, il s'est excusé et a déclaré que mon père aurait de la chance de voir deux mois de plus.
En tant que famille, nous nous sommes engagés dans une lutte jusqu’à la fin qui aurait duré 500 longs jours. Lentement, la maladie a volé toutes les facultés de mon père jusqu'à ce qu'il reste assis tremblant dans un fauteuil roulant, un bras mou autour de mon épaule pendant que je le hissais et le menais avec précaution vers les toilettes.
La mort pendait dans les pièces de mon enfance comme le brouillard d’octobre et s’installait dans les plis de nos jeunes visages comme une fine poussière. Après tout, je devais sortir. Hors de la maison, hors de l'état, hors de ce putain d'hémisphère.
Tout le monde traite différemment le chagrin profond. Il n'y a pas de bonne façon, mais il y a beaucoup de mauvaises façons. Une seule chose m'est venue en tête, l'Italie.
Ce que je ferais en Italie était au-delà de moi, tout ce que je savais, c'est que je devais y aller.
Photo Gret @ Lorenz
L’Italie exaltait mon esprit, piquait mon imagination et commençait à dessiner pour moi ce que ce pouvait être de revivre. J'avais vingt ans.
La stigmatisation de la mort n'était jamais loin et souvent, debout dans une cathédrale ou essayant de m'endormir moi-même, j'étais profondément conscient que je courais. Je savais que derrière mon apparence construite de voyageur insouciant, j'étais un jeune homme sous une malédiction.
Mon esprit en deuil a pris les merveilles naturelles et les vestiges effondrés des temps anciens avec la frénésie d'un toxicomane. Chaque fresque, chaque statue, chaque Madone ennuyée était si loin des salles vides et malignes dans lesquelles j'avais habité que je les adorais presque.
Photo tres.jolie
Vérone: Je monte les escaliers à la hauteur de la première colline et me lave le visage dans le flux d'une fontaine minuscule. De plus en plus haut, je rencontre le fantôme en ruine d'un château, survivant seulement d'un grand mur d'enceinte. Je me hisse. Je savoure les derniers passages d'un livre avec lequel je prenais mon temps doux. En lisant la dernière ligne, peut-être dix fois, je ferme la couverture et regarde l'après-midi.
Quelque part loin mais pas trop loin, une cloche sonne. Quelque chose de bien s'insinue dans mon cœur et je me sens proche de ce bien, maintenu par ce bien et une partie de la somme infinie du bien. Alors, comme une inspiration, je pense à mon père. Un courant sous-jacent au fond de moi s’arrête et mon esprit s’attache au changement de vitesse.
