Agi Mishol. Photo par Iris Nesher.
Le premier d'une nouvelle série consacrée aux livres et aux écrivains qui informent nos voyages, Robert Hirschfield souligne la place du poète israélien Agi Mishol dans son récit en cours.
J'ai pris son livre quand j'ai rendu visite à ma fille en Virginie.
Je l'emporte avec moi lors de mes promenades à la rivière.
Ce sera la première chose que je vais emporter lors de mon voyage au Népal cet automne.
Je vois des fils barbelés rouiller dans tes yeux
le soir quand votre âme se creuse
en face de la console de télévision, dans vos bras une petite salade de thon
avec du pain grillé sec.
–De “Fleurs de cire”
Un poème de l'Holocauste dédié à ses parents, des survivants de l'Holocauste, mais un poème que je me vois lire dans les montagnes. Il y a là quelque chose d'énorme qui frotte les rythmes maigres de manger.
Mishol est rond et solide, soixante-quatre ans et blond. Elle est comme l'eau qui se cache dans de nombreux puits. Ses voix s'enroulent autour de mes yeux par derrière comme les mains d'un ami impulsif qui ne peut pas s'en empêcher.
Au milieu de
Jeudi
Je me tiens comme un poulet
sur la fourche de mes jambes
–De “Poulet Blanc”
À la gare Union de Washington DC, où j'attendais mon train pour Charlottesville, je me suis attachée à ses poèmes: de sa poule incarnant à l'épouse fantasmatique de Stephen Hawking, elle se retrouva au lit en Papouasie-Nouvelle-Guinée, à côté d'un autre mari de son imagination, l'ambassadeur du Portugal.
des mots comme Angola, Macao, Cochin et Nampula
passer comme des bateaux en bois dans son sang
–De Papouasie Nouvelle Guinée
Il est facile de voyager avec le mauvais écrivain ou le mauvais livre. Il y a des années, j'ai voyagé à Belfast avec What is I I Doing Here de Bruce Chatwin. «Tu es drôle?» Demandaient les gens. À Katmandou, avec Agi, si on me pose des questions sur mon Israélien, je répondrai avec un sourire idiot et sans fond et peut-être rouler un peu des yeux.
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