Notes Sur La Conduite D'autobus Palestiniens - Réseau Matador

2024 Auteur: Sierra Adderiy | [email protected]. Dernière modifié: 2023-12-17 12:10

Récit

Dans les bus en Cisjordanie, Robert Hirschfield apprend comment un Juif peut craindre les autres Juifs.

J'ai été averti. Ensuite, j'ai eu droit à des accès de main tordus dans le style classique des juifs. Mais surtout j'ai été prévenu.

Cela a été provoqué chaque fois que les Israéliens ont entendu dire que je me rendais en Cisjordanie dans des bus palestiniens pour interroger des Palestiniens. Des peurs blanches chauffèrent leurs fantasmes sournois. On me révolterait, on me laisserait faire, on ferait regretter mes notions œcuméniques sur les Palestiniens.

«Je rencontre des Palestiniens non-violents», répétais-je sans cesse. "J'écris sur la non-violence palestinienne."

Un ami de dati a dit avec douceur: "Dites-nous ce que vous découvrez."

J'ai découvert que le fait de prendre un bus palestinien en tant qu'étranger fait de vous un dégustateur honoraire de l'occupation. Vous goûtez à la peur d'avoir des soldats, les armes levées, envahissant votre espace étroit, vous rappelant que votre bus, comme le sol sur lequel il roule, est un territoire occupé.

Pour un Juif élevé dans le Bronx après l'Holocauste, comme moi, les soldats étaient des mutants historiques qui ont bouleversé le dicton chaleureux de mon enfance selon lequel un Juif peut toujours se sentir en sécurité avec d'autres Juifs. La peur était ce qu'un Juif avait ingéré et non infligé.

Cette notion s'est effondrée la première fois que mon bus pour Jérusalem a été arrêté près du poste de contrôle de Ramallah. Deux soldats israéliens ont sauté à bord. Le plus jeune des deux, avec un bandeau noir et un comportement prêt à tirer, comme s'il se trouvait dans une ruelle quelque part à Gaza, a aboyé les ordres donnés aux passagers en hébreu à tir rapide.

Pour un Juif élevé dans le Bronx après l'Holocauste, comme moi, les soldats étaient des mutants historiques qui ont bouleversé le dicton chaleureux de mon enfance selon lequel un Juif peut toujours se sentir en sécurité avec d'autres Juifs.

C'était un Juif formé pour semer la peur chez les Arabes. Il a réussi à faire exploser une peur primordiale en moi. Une crainte qu'un homme en uniforme muni d'une arme à feu puisse impérieusement dominer des civils non armés pour des raisons sectaires. Il était l'archétype du goy contre lequel ma mère m'avait mis en garde. Je me demandai un instant comment elle naviguerait dans ce moment. Très bien probablement. Son mécanisme de déni était infaillible.

Le style Rambo du garçon semblait avoir peu d'incidence sur les Palestiniens.

J'ai remarqué les débuts de sourires ironiques et fatigués (ils ont sans doute vu de fréquentes répétitions de cette performance) qui se sont soigneusement gardés de basculer dans la moquerie.

"Passeport?"

Ses yeux se posèrent sur les miens sans établir de lien tribal. Peut-être que de l'endroit où il se tenait il n'y avait pas à faire. Il appartenait à une tribu séparatiste qui avait oublié l'ancien récit. Mon récit Qu'en est-il de son récit? Peur engendré comme le mien. Mais dans son cas, se démocratise à mi-voix, cousu parmi l'ennemi, enfoncé profondément.

Je me demandais quelle pouvait être sa réaction dans ma circonscription avec les Palestiniens.

Il ne m'a pas interrogé. Je ne l'intéressais pas. Mon passeport l'intéressait. Sinon, l’intérêt était strictement unilatéral.

Derrière moi, un Palestinien a appelé en anglais: «Toutes les personnes de moins de 50 ans doivent descendre du bus et se rendre au poste de contrôle».

Au fur et à mesure que les Palestiniens défilaient, j'ai ressenti ce que je devais ressentir à plusieurs reprises au cours des prochaines semaines: invisible et privilégié. C'est-à-dire existentiellement désolée.

En revenant de Beit Jalla un soir, un soldat, deux fois plus âgé que l'autre, a transporté son corps sanglant à bord, murmurant «shalom» à personne en particulier. Il me fit un rapide coup d'œil. Il a ordonné à plusieurs Palestiniens de descendre du bus pour interrogatoire, puis est venu vers moi.

Son abeille Serblike, tout droit sortie du tournage de la guerre de Bosnie, rendait difficile de le regarder sans révulsion sismique. Le nettoyage ethnique n'a peut-être pas été son truc. Mais il était un naturel au harcèlement ethnique.

J'étais tenté de lui demander, car il avait l'air un peu slave, où ses parents passaient la guerre.

J'ai décidé qu'il était imprudent de lui demander où ses parents passaient la guerre.

Il m'a ordonné de descendre du bus pour rejoindre les Palestiniens sur le bord de la route.

Dans leurs yeux, j'ai vu ma peur.

Dans le poing du soldat, j'ai vu tous nos documents serrés comme des prisonniers.