Récit
Toutes les photos de l'auteur. Robert Hirshfield ne voit qu'un signe qu'il peut lire: seuls ceux qui sont sérieux au sujet de leurs âmes peuvent entrer ici.
Mon minuscule appareil photo numérique tisse et bobs sur la ceinture de sécurité. Je suis balayé des aisselles à la cheville. Je pique. Est-ce parce que je me sens menacé ou parce que je me sens menacé?
Le policier israélien me fait signe de passer. Je suis autorisé à prier.
Le rugissement des prières balayant la place du mur émet un son de mer en colère. Jérusalem souffre d'être une ville sainte au bord d'aucun fleuve. Il a besoin d'eau. L'eau le détournerait des mots. Cela aiderait à nettoyer le tonnage des Écritures qui ont contribué à faire de cette ville.
Le Mur des Lamentations était assis sur notre table de cuisine dans le Bronx. Enveloppé autour de la boîte de la charité familiale, il semblait fragile après avoir été touché et pleuré pendant des siècles. Il semble être devenu plus jeune, plus fort avec le temps.
Les hassidim tremblent comme des points d'exclamation en veste noire qui sont enfin arrivés à la fin des jours. Je vois un signe visible uniquement à moi-même: seuls ceux qui sont sérieux au sujet de leurs âmes peuvent entrer ici.
Il est tôt le matin et les autres touristes superficiels sur le plan spirituel sont encore endormis. Je veux faire une prière pour ma mère qui a prié ici une fois et qui est décédée, sans prière, de la maladie d'Alzheimer.
Je suis timide avec les étrangers. cela m'empêche de parler à Dieu. Mais voici ma chance. La place est une piste d'atterrissage pour les prières, le mur du Gange des Juifs. Cela me rend mal à l'aise. Cela fait trop partie de l'histoire pour moi. Enveloppé et re-emballé. Une chronique en pierre de destruction, de lamentation, de résurrection.
Ma prière, encore embryonnaire, a besoin d'un lieu nettoyé de grandeur. Un endroit petit. Un endroit où je peux murmurer. Plus petit même qu'une boîte de charité sur une table détruite il y a bien longtemps.
