Récit
Photo papalars
Deux frères culminent au sommet du mont St. Helens au lever du soleil.
La pensée de Dustin et de moi-même en train de monter les pentes éclaircies au clair de lune occupe ma tête pendant les quatre heures de route entre Seattle et le Mont. St. Helens. Je suis né l'année après que Helens ait explosé. Juste manqué.
Lorsque j'étais enfant, l'éruption suscitait un sentiment de crainte monumentale que les gens ne pouvaient tout simplement pas ébranler. Chaque année, autour de l'anniversaire, le vieil homme Burtchett pointait au-dessus de la crête de sapins de Douglas, là où les cendres se soulevaient et entouraient la terre. Il a entendu le boom.
Qui a proposé de grimper au bord du cratère en pleine nuit, je ne m'en souviens pas. Dusty avait fait la montée relativement facile l'été précédent sans neige et sans problèmes. Mais maintenant nous étions en février et nous avions des raquettes et des bâtons, si ce n’était notre meilleur intérêt à l’esprit.
1h30 du matin. Nous sommes passés devant la flotte de véhicules récréatifs qui fredonnent doucement avec les motoneiges endormies. Après quelques kilomètres, les arbres se cassent et la face du volcan commence à monter. De profondes ravines s’inclinent et de grandes vallées s’ouvrent jusqu’à nos phares.
Des crêtes de roches en coupures sporadiques. Le vent commence à pousser. Gauche puis à droite puis de derrière dans toutes les petites fentes de mes vêtements. Nous embrassons la crête maintenant parce que 5 pieds de chaque côté est une goutte pure.
Maintenant, l'angle de notre ascension bloque toute vision de ce qui nous attend. Tout est juste en place. Il ne fait que noir. Dans le Big Drop Off, les petits arbres poussent à des angles absurdes et ivres. Ma lumière n'atteint pas le bas. J'ai mes préoccupations. Je continue de penser que nous allons sortir du monde sans le savoir. Tout est en place jusqu'à bang, vous êtes là, mais vous ne le voyez pas venir. Au moins c'est ce que j'ai entendu.
J'insiste pour que nous nous glissions derrière une plaque de roche et fabriquions du coco. Il y a un timide frottis de gris à l'est, juste derrière le mont. Adams et moi voulons siroter du coco lorsque le soleil se lève.
Le sommet est une tempête. La montagne se couche et vous réalisez que vous vous trouvez sur une corniche de 20 pieds qui pend au bord du cratère. Le vent vaporise de la glace. Je suis tellement bouleversé par la vitesse du vent, le froid et le fait que je suis littéralement en vol stationnaire autour d'un dôme de lave en fusion, que mes images sont au mieux maigres.
Dustin et moi rampons au bord du volcan comme des petits garçons et scrutons.
