Récit
Photo: m. morelle
Ils ne l'appellent pas Burning Man pour rien. Le brûleur vierge Joshua Johnson nous emmène faire un tour à côté des flammes.
Ce soir, les tentes et les véhicules de camping et les camps sont vides.
Ce soir, la glace fond dans des glacières sans surveillance. Des chaises de jardin immondes tiennent un avocat silencieux devant des terrains de poussière vacants.
Cette nuit, 43 000 brûleurs se rassemblent en cercles concentriques de plus en plus larges. L'homme se tient avec des bras de néon et de bois tendu vers le ciel.
C'est ce que j'attendais.
Une cigarette allumée dans le vent du désert, un brûleur vétéran me dit qu'il pourrait presque la sauter. Il dit que c'est devenu un spectacle, que le Burning of The Man n'est pas la question.
Mais ça ne me manquerait pas.
Et des rafales de feu, distantes d’un quart de mille, on entrevoit les dizaines de milliers de personnes qui ne l’auraient pas manqué non plus.
Même les vieux brûleurs blasés, un peu ennuyés, un peu importants, attendent le feu sans relâche.
Photo: william.neuheisel
Nous avons attisé le besoin collectif de l'homme à brûler avec nos yeux et levé les mains et les pieds dansants.
Les pompiers vêtus de combinaisons anti-moustiques et de casques luisants en coléoptère couvrent un large périmètre autour de l'Homme.
Les pompiers sont-ils à part?
Sont-ils eux aussi en train de nourrir le feu ou attendent-ils simplement de s'endormir?
Lorsque l'appel arrive sur le talkie-walkie, son souffle est-il captif? Même un petit peu?
Boooooom!
Ahhhhhhh… *
Des œuvres de feu vert or rouge explosent au-dessus de l'homme. Les débris couvants sous le vent tombent.
On crie.
Pour la joie, l'anticipation éteinte, pour la chose qui a été construite pour brûler, nous hurlons et hurlons.
Les feux d'artifice se terminent dans un brasier, un torrent de flammes se blottissant sur lui-même dans un panache grondant, respirant chaleur et lumière sur les visages renversés (hurlant).
Un instant, tout est en feu.
L'homme brûle jusqu'au sol et nous nous précipitons à l'intérieur, ignorant les ordres des pompiers de rester en arrière. Ce n'est pas le moment! ils crient. Ils ne crient qu'une fois puis se regardent impuissants, se haussant les épaules.
Dans le sens contraire des aiguilles d'une montre, nous entourons le feu. L'air est voilé par la chaleur.
Un parfait lutin nue fait tournoyer son corps souple devant le rideau de feu.
