Récit
Photo.:: LINUZ::.
À bord d'un bus au Laos, Josh soupçonne que le gamin maladroit avec la mitrailleuse pourrait le voler à l'aveugle.
DANS LE NORD-EST DU LAOS, sur une route, nous traversons des forêts brumeuses. Le conducteur du bus se penche en avant, respirant un peu de brouillard sur le pare-brise. Dehors, la pluie tombe sur le bétail maussade.
Le bus se met à l'écart et pendant que les hommes sortent pour libérer leurs vessies, la lueur sur le canon d'une grosse mitrailleuse attire mon attention. L'arme dépasse du manteau de denim d'un jeune homme. Je me lève et je m'étire, seulement maintenant j'ai un courant électrique qui va des orteils aux testicules.
Le gamin, et il a l'air d'avoir 16 ans, semble vouloir être discret. Personne ne semble tenir compte de lui ou de son effrayant secret semi-automatique.
Nous montons dans le bus et le chauffeur donne un petit signe de tête au gosse de la mitrailleuse alors qu'il prend place parmi nous. Mes yeux ne quitteront pas le museau ni la saillie angulaire du denim ni la façon dont il tient le canon près de sa jambe. De la taille du pistolet, il pourrait bien s'agir d'un AK-47.
C'est mon troisième jour au Laos.
L’autobus est rempli de voyageurs calmes emportant sûrement de l’argent, des appareils photo et toutes sortes de gadgets coûteux. Nous sommes des canards assis. Oh mon Dieu s'il te plait ne me laisse pas être le type avec un sac noir sur le visage tenant un journal pour la caméra instable. La pensée de l’enfant en mitraillette déchirant mon sac pour découvrir 2 000 dollars en espèces est d’une gravité presque égale.
Nous nous arrêtons devant une chaîne de cabanes à nouilles qui nous attendent. Parmi le maquis de touristes affamés, il y a un grand garçon en tee-shirt qui dit Vancouver. J'ai besoin d'un allié dans cette connaissance malheureuse.
«Oui, juste là, euh, midi. Il est en train de préparer la chaleur mec! Et il ne veut pas que quiconque voit! Voir?"
«Putain de merde, pas moyen, mec. Regardez-le, il va voler le bus, vous en entendez parler tout le temps. Sinon, pourquoi cacherait-il une mitraillette? Qu'est-ce qu'on fait?"
«Eh bien, je ne sais pas pour vous, mais je vais à la salle de bain et je fais preuve de créativité avec ma pâte. Je porte beaucoup d'argent.
Dans la cabine de la salle de bain, je déchire ma réserve d'argent. J'ai collé des billets avec des factures sur la couverture intérieure de mon Steinbeck portable, ce qui en fait une édition à 400 $. Je déchire mon oreiller de voyage et en fourre quelques centaines. Le plus gros morceau de monnaie sous le coffre est plein à craquer. Je boutonne mon jean et des dizaines de notes vietnamiennes craquent dans mes sous-vêtements. Si c'est un jeu complet de fouilles à nu dans la jungle, eh bien, au moins l'argent qu'ils volent aura touché mes noix.
Pendant les deux heures à venir, le gamin a l'air assez détendu. Je transpire à travers ma chemise. Le Canadien utilise un couteau en plastique dentelé.
Finalement, le gamin mitrailleur se lève lentement et se tourne vers moi. Il fait un pas en avant, passe son arme et avance rapidement vers l'avant du bus. Le bus ralentit, mais ne s’arrête pas car il saute et nous fait signe. Le conducteur sourit et enclenche l'autobus. Une déception étrange s'oppose à mon soulagement. J'étais tellement déterminé à me faire voler que je suis… un peu dégouté.
Le grand canadien se rapproche: «J'ai un couteau à pique-nique en plastique."
"Tu es un meilleur homme que moi. J'ai une poignée de dollars qui piquent mes petits bouts vilains."
"Oh moi aussi. Bien sûr."
