Récit
Robert Hirschfield traverse Jérusalem au premier feu.
J'entre dans la vieille ville après l'aube. Tranquillement, comme si je voulais le voler. Je franchis la porte de Sion et longe les murs couleur sable jusqu'au quartier juif. Les magasins vendant des friandises et des livres saints sont fermés.
En dessous, des colonnes romaines surgissent d'une autre Jérusalem. Je veux dire à chaque colonne: «Parlez-vous aujourd'hui? Est-ce que j'ai même un secret? Un petit secret romain? Les Romains seuls ont dû parler d'une bande bleue autour de vous.
De longues ombres juives me traversèrent en direction du Mur des Lamentations. Je trouve que j'ai moins à leur dire qu'aux colonnes. Les ombres je sais. Les ombres avec lesquelles j'ai grandi.
En bas de la rue, les ruelles éternellement sombres du quartier musulman se dirigent vers de lointaines taches de lumière. Rien n'est vraiment lointain dans la vieille ville. Mais la lumière, repoussée par les ténèbres, donne l’impression d’une séparation sérieuse.
Les magasins sont fermés. Bientôt, les touristes entreront dans la Jérusalem arabe par ses nombreuses portes, les volets se lèveront et même les chrétiens qui ramèneront leur croix au Calvary seront contraints d’acheter des bagages, des tapis, des robes arabes pendant un long moment.
Je ne vais pas réveiller la ville fortifiée de son sommeil pour lui rappeler que c'est une ville contestée, objet des rêves mouillés de trois religions. Je l'aime tel qu'il est en ce moment, naviguant dans son sommeil sous toutes les revendications faites en son nom.
