Vie d'expatrié
Photo: Eduardo Zárate, Feature Photo: Mark Rowland
Le soleil andin clair coule à travers de fins rideaux verts. Le chaton miaule devant ma fenêtre comme si quelqu'un la piétinait et le rire se glissait du patio. Il est impossible de réfuter le fait qu'il fait jour.
Un autre jour à Cusco.
Un autre jour dans la vie de rêve de mon expatrié.
J'étais chez moi en Australie pendant la majeure partie du mois de septembre; Je traînais au Sydney Bar Show et écoutais pendant que les amis d'un ami s'emballaient sur le glamour et l'excitation de ma vie. “Une auberge au Pérou? Vous êtes, comme, la personne la plus cool jamais."
Enfer ouais, j'ai pensé. C'est plutôt cool.
Et maintenant je suis chez moi à Cusco et je me tire du lit, enfile un jean et quitte la pièce avec la pointe des pieds. Six jours de plus jusqu'à ce que ma chambre privée soit libre. Jusque-là je dors dans un dortoir partagé; Je ne peux pas dormir, je ne peux pas travailler, je ne peux pas écrire.
Le petit déjeuner est une affaire précipitée - café, Vegemite sur du pain, jus d'ananas. Je vérifie les emails, Facebook et Twitter; revoir pour faire des listes écrites sur des bouts de papier et fourrées dans les poches.
Et passe ainsi ma matinée. Je m'assieds au bar ou au bureau, repoussant les visiteurs et les questions et le personnel se plaignant, désirant un petit espace à moi. J'essaie d'écrire, de regarder une page blanche. J'essaie de travailler, et le téléphone sonne et le chien aboie et les filles avec qui je partage une chambre sont réveillées et s'assoient à côté de moi pour partager les potins de la nuit dernière.
Le déjeuner est tard ici; un ami passe, et j'en profite pour m'échapper un moment. Au moins une fois par semaine, nous nous dirigerons vers le joint caldo de gallina de la Plaza Tupac Amaru pour un aliment créole délicieux et bon marché. J'ai presque toujours opté pour le caldo, presser le citron vert et empiler l'aiguille épicée dans l'immense bol fumant de poulet, nouilles, pomme de terre et œuf dur. C'est le reviver ultime; il guérit le stress, la tristesse et la gueule de bois.
Plaza de Armas, Photo: Jae
Les après-midi sont des courses. Il y a eu plus de pluie ces derniers temps qu'il ne devrait en être à cette période de l'année, toujours les après-midi. Je fais des allées et venues dans les taxis, ne cessant jamais de me sentir fier de ne pas avoir à négocier le tarif standard S /.2.50. Les touristes paient S /.3, mais apparemment, j'ai l'air local à ce stade, malgré l'apparence gringa évidente. J'enfouis mon nez dans un livre pour éviter la conversation boursière - d'où venez-vous? Wow, vous parlez bien espagnol. Depuis combien de temps vivez-vous ici alors? Avez-vous un petit ami? Aah, vous devez aimer les garçons péruviens - fils muy calientes!
Banque, bureau de poste, factures, bureau des impôts; coche, coche, coche, coche.
Puis cinq heures sonnent et la pluie s’est peut-être arrêtée. Je prends le chiot Manu et sort de l’auberge une fois de plus. Je tourne à gauche puis à droite, puis à gauche jusqu’à ce que la Plaza de Armas s’ouvre devant moi. et chaque fois, c’est comme la première fois, et tout d’un coup, ma vie de rêve chez les expatriés est à nouveau passionnante et glamour. La place est large et gracieuse avec des fleurs lumineuses et de l'herbe verte. Les collines de Cusco s'étalent comme les bords d'un verre de vin teinté et verdoyant. Cristo Blanco me regarde depuis la lèvre.
J'habite ici.
Nous faisons un large circuit à travers la place, jusqu'à San Blas, puis rentrons chez nous via le marché de San Pedro. Nous rencontrons presque toujours des amis ou leur rendons visite au travail. Les visites sans rendez-vous, l'éthique de travail décontractée, la hora peruana… tout cela me rendait folle de frustration, mais je commence à aimer le fait qu'ici, il est toujours temps de prendre un café et de discuter.
Je rentre chez moi et je travaille un peu plus longtemps, sirotant un Campari et une orange au bureau, je commence à penser au dîner. Cuisiner est une chose qui me manque désespérément à la maison. L’altitude et les ingrédients étrangers ne concordent pas avec mon style de cuisine et je déteste partager une cuisine. En plus de cela, le temps semble toujours être rare.
Je réchauffe les restes du personnel du personnel ou jette ensemble une salade. Ensuite, la journée est finie et les nuits ici sont pour le plaisir. Tout le monde sort tout le temps. À cet égard, c’est une ville affreusement malsaine. Nous nous retrouvons dans la mythologie et dansons en distribuant des bouteilles de bière partagées. Quelqu'un me fait tourner dans une rapide salsa, je commence tout juste à comprendre.
J'entre dans une Plaza de Armas à la lumière jaune et prends un taxi pour rentrer chez moi.
