Mode de vie
Vous êtes un type de grande ville vivant dans un monde de banlieue. Vous préférez l'expérience aux objets matériels et l'une des nombreuses choses que votre monde familial n'offre pas, c'est l'expérience. Donc, vous voyagez, ce qui signifie souvent que vous volez, mais vous préférez ne pas le faire. C'est pourquoi il y a un Xanax dans votre poche.
Il y a toujours un Xanax dans votre poche. Ils se trouvent également dans votre boîte à gants, sur votre table de chevet et dans le sac que vous emportez au travail.
Lorsque vous étiez plus jeune, avant que votre cerveau ne devienne votre plus grand ennemi, vous aimiez aller au Texas dans une camionnette à coups de merde avec vos amis - ainsi que vos amis du groupe - en partie parce que vous étiez devenu inspiré et en partie parce que conduire ne volait pas.
Mais tu n'es pas plus jeune. Tu es plus vieux. Et chaque fois que vous prenez le volant de la Toyota Corolla rouge 1999 héritée de votre grand-mère, vous ne pensez pas aux trajets de fin de nuit avec Coast to Coast AM ou à l'achat de chapeaux orange vif avec les mots «NRA Freedom» sur eux des antiquaires de bord de la route. Au lieu de cela, vous pensez au moment où votre voiture s'est écrasée contre le flanc d'une montagne lors d'une tempête de neige à Ely, dans le Nev.
En panne à Ely, sans cellule, sans nourriture et sans eau, vous vous êtes rendu compte que conduire, comme voler, était un piège mortel dont vous ne vouliez rien avoir à faire.
Un ami suggère une thérapie pour votre folie et vous acceptez à contrecœur car vous ne pouvez pas vivre dans une peur perpétuelle de l'inconnu. Plus important encore, vous ne voulez pas. Après 18 mois de séances hebdomadaires, vous apprenez que le seul moyen de vaincre l’anxiété et la claustrophobie est d’affronter de front les enfants enculés.
Votre fréquence cardiaque augmente et vous voulez sauter parce que vous voulez sortir de la télécabine, de la folie.
Donc, vous volez à Memphis, Tennessee, et conduisez à la maison une fourgonnette de 15 passagers (avec une remorque). Vous faites la même chose à Austin, au Texas, à San Francisco, en Californie et à New York. Les pilules sont la seule chose que vous vérifiez sur les vols, mais votre médecin vous prévient que Xanax peut entraîner une dépendance. Votre thérapeute accepte et suggère que vous vous placiez dans une situation anxieuse et que vous vous en sortiez sans médicaments. Vous payez de l'argent pour le conseil de cet étranger, alors, comme dans les moments où votre mère vous a fait sortir avec votre frère pour jouer avec vous et vos amis, vous placez votre Xanax dans votre poche mais vous ne reconnaissez pas sa présence.
Vous tyrolienne sur l'île de Catalina. Vous montez un Zeppelin. Vous pagayez à Long Beach. Vous regardez un de ces «Superman» sur un vol et ne paniquez pas quand, dans le film, un avion est en train de tomber. Vous vous retrouvez dans l'admission générale lors d'un spectacle de Snoop Dogg au Wiltern.
Ce ne sont pas amusant. Ce sont des expériences d'apprentissage.
Plutôt que des attaques de panique à part entière dans des situations de tension, vous vous distrayez avec des messages textes à des amis et en collant vos chaussures. Remarquablement, cela commence à fonctionner.
Pourtant, vous n'êtes pas guéri. Vous ne serez jamais guéri. Cependant, vous pouvez surmonter l'anxiété, qui vous est rappelée lorsque vous garez le véhicule de votre ami dans une structure souterraine à Sugar Bowl, une station de ski de Norden, en Californie, et que vous retirez vos sacs. Vous pensez que vous vous dirigez vers le guichet d'enregistrement lorsqu'un jeune homme en bonnet place vos bagages sur une gondole et les renvoie.
Alors ça vous frappe: Ce n'est pas le comptoir d'enregistrement. Vous embarquez pour un trajet de huit minutes dans l'un des rares pavillons enneigés du pays, parcourant plus de 100 mètres par temps de 14 degrés. Dans votre valise bleue - dans l'autre gondole - se trouvent vos pilules.
Au bout de trois minutes, vous vous trompez en pensant que vous pouvez voir la destination finale. Tu ne peux pas. Nevermind la neige; vous commencez à transpirer. Votre fréquence cardiaque augmente et vous voulez sauter parce que vous voulez sortir de la télécabine, de la folie. Maintenant.
Mais vous ne sautez pas. Vous utilisez plutôt la méthode de distraction que votre thérapeute vous a enseignée. À gauche, des arbres enneigés. Vous regardez bien et voyez la même chose. La sueur cesse de couler de votre aisselle sur votre côté. Votre fréquence cardiaque diminue et vous souriez parce que vous n’obtenez ni neige ni arbres comme ceux-ci en Californie du Sud.
Moins de 48 heures plus tard, vos pieds sont attachés à de lourdes bottes attachées à des skis suspendus depuis l'ascenseur qui vous mènent au sommet de la course de Nob Hill à Sugar Bowl. Au fur et à mesure que votre fauteuil grimpe dans la montagne, l'instructeur vous explique comment descendre de l'ascenseur, en expliquant comment vous pencher à la taille et exploser vers le haut une fois que le fauteuil est arrivé à destination. C'est un professionnel, alors il ne réfléchit pas à deux fois quand il vous pousse en arrière au-dessus de la barre alors que vous survolez à au moins 15 mètres du sol, inconscient du danger qu'il vous met en jeu. Mais vous ne l'êtes pas.
Vous n'atteignez pas non plus votre Xanax.
