Récit
Oakland. La ville des rêves. Photo par anarchosyn
Comprendre ce qui vous fait aimer un lieu, ce qui le fait sentir comme chez vous, peut arriver aux moments les plus étranges.
Je jette un regard noir aux feux rouges et soupire. Des imbéciles regardent le centre du cortège funèbre solennel.
Il y a six jours, au milieu d'un après-midi de printemps à East Oakland, un libéré conditionnel recherché résistant à l'arrestation a ouvert le feu sur la police, tuant quatre policiers. C'est ce qu'on appelle le pire jour de l'histoire d'Oakland. Ce n'est pas un titre facile à gagner dans une ville réputée pour ses spectacles, les clubs de motos et le rap pour gangsters.
Toute la force de police d’Oakland a obtenu un jour de congé pour assister aux funérailles et la procession ferme les quatre voies de 580 en direction est.
Photo par anarchosyn
"Allez, les gens." Je m'avance, agacé alors que je regarde les toits et les palmiers d'asthme qui regardent par-dessus le bord de l'autoroute, déterminés à ne pas gawk.
Il est facile de cultiver durci à Oakland. La violence, le crime et la corruption s'infiltrent au quotidien, une sorte d'infection qui s'infiltre dans le sang de l'endroit.
Chaque année, vous constatez que le nombre d’homicides se rapproche et dépasse souvent 100; chaque année, vous connaissez quelques personnes de plus qui ont été volées, agressées, détenues au pistolet.
Je tourne un tournant dans la route. Maintenant je ralentis, arrête, regarde. D'un côté, venant sans cesse vers moi, se trouve un groupe de motocyclettes, de voitures de police et de véhicules à vitres noires. Je réalise que je ne peux pas en voir la fin; il franchit un passage supérieur, continue de venir, un chagrin qui passe.
De l'autre côté de la ligne de démarcation, cela ressemble à cette vidéo de REM. Les voitures se sont arrêtées sur l’une des deux épaules, leurs chauffeurs sont sortis, en train de regarder ou avec la tête baissée. Personne ne parle Le son de la procession qui passe est tout ce que je peux entendre.
Photo de madpai
Des journaliers couverts de poussière ont garé leur camionnette à côté d'un homme d'affaires conduisant une Escalade et équipé de Bluetooth. Des bras tatoués pendent d'un vieux Pontiac noir et noir, tandis que des enfants hyphy verrouillés par la terreur fixent leur regard du haut de leurs jantes luisantes. Ils portent tous le même regard, pas de choc, mais de tristesse, une douleur profonde et bien enfouie.
