Bars + Vie nocturne
Les touristes australiens se lancent dans un blitz ultime pour conquérir leur fief balinais. Les forces locales organisent une guérilla de l'alcool et de la prostitution en fin de soirée. Les lignes de front d'un champ de bataille ont été perdues.
Deux heures, mon sanglant Bintang singulet sur le trottoir. L'invasion continue. Sauvage. Impie. L'assaut frontal complet de la convention occidentale. Je ferme les yeux et pointe la caméra.
Au niveau de la rue, les peuples autochtones semblent à peine résister. Fauchés par l'audace grossière de leurs assaillants étrangers. Mais au fond des ruelles de catacombes et des arrière-salles au sol collant, leurs tactiques de guérilla exigent un lourd tribut. Les Balinais ont repoussé des dizaines d'invasions au cours du siècle dernier. La bataille de Kuta Beach est simplement un autre point dans le tissu trempé de sang de leur résistance durable.
C'est ma première expérience en première ligne. Je n'étais pas préparé à ce que je confronterais ici. Les jeunes hommes se répandent sur le trottoir. Des matières cérébrales ont explosé sur les murs de la salle de bain Le karaoké crie. Le germicide de fête à bulles. L'horreur. Vous devez en faire des amis, même si cela vous donne une épaule rude qui passe dans les escaliers. Ce ne sont que des stéroïdes, mon ami. Souriez, avant qu'une bagarre éclate.
J'avais été cantonné dans le paisible village de Canggu, où les combats se limitent à une petite incursion russe à peine capable de franchir la ligne de contrôle Tugu. Kooks. Hipsters. Amateurs. J'avais déjà obtenu des visas pour visiter les districts occupés de Bukit et d'Ubud, mais les rues hostiles de Kuta étaient au-dessus de ma classe salariale. Trop chaud. Trop dangereux. Trop gaspillé.
La tentation était trop.
Franchir les barricades de la circulation n’est qu’une question de patience. Quand mon taxi s'est embourbé dans la circulation périphérique, j'ai continué à pied. En passant tranquillement devant les tireurs d'élite et les patrouilles de DVD, jusqu'à ce que la musique de bombardement techno en conflit devienne assourdissante. Les corps jonchent les rues, vêtus de leur maillot blanc et de leurs cheveux tressés. L'invasion des «écoles» a battu son plein, des délinquants australiens nouvellement diplômés se montrant furieux contre la population locale. Éphédrine. Psilocybine. La testostérone. Surgir comme une invasion de sauterelles. Holocauste de leur propre avenir sombre.
De retour au-delà du karaoké, criant des allumettes à bord du destroyer en train de couler appelé «The Bounty», je suis tombé sur une escouade de compagnons roidy épinglés au sol d'une fête à germes germicide. Ils avaient été durement frappés par des tirs d'attaques d'Arak et se tortillaient dans la mousse comme des cochons vides, tenant leurs gobelets adultes dans l'hystérie et le délire. Sans une seule femme en vue pour les sauver, ils n'avaient que leurs compagnons en sueur auxquels s'accrocher. Leurs illusions de la virilité. Non pas qu'il y ait quelque chose qui cloche avec ça, mais ce soir, je pouvais à peine regarder.
Ces ruses sont typiques de la résistance, attirant des sociétés d’envahisseurs zélés sur le seuil avec du fourrage pour dame en cage, puis leur tombant sur le jus de la jungle de qualité napalm jusqu’à ce qu’elles soient avalées par le labyrinthe de lumières et de sons engourdissants. L'assaut est brutal. Promotions de boissons légères noires. Rayons laser, danseuses sexy. Ils sont déchirés et ils ne le savent même pas.
Pendant un moment, j'ignore mon objectivité journalistique et les agite vers la sortie. Les insurgés piégés ne font que saluer la joie. Hochant la tête au rythme de «Gangnam Style». Âmes perdues. Enveloppé dans des bulles toxiques. Ils seront enterrés dans ces maillots.
Émotionnellement écrasée par trop de scènes tragiques, je me retire au camp de base dans un hôtel en bord de mer. Les Causalités s'accumulent à la lumière cruelle de l'aube. Un triage de fortune gémit au bord de la piscine, avec des Bintangs tièdes et des nouilles d'un jour pour les blessés. Les préposés locaux font des offrandes cérémoniales à la lumière de l'aube rose, mais les dieux ricanent sur les champignons.
Pas de salut là-bas. Les assistants versent gallon sur gallon de chlore brûlant dans la piscine d'eaux grises et les clients brûlés par le sang flanchent à peine. Des fantômes. Des morts-vivants. Victimes. Je regarde un escargot ramper le long d'un rasoir. C'est mon rêve. C'est mon cauchemar.
En dehors de l'hôtel, la bataille de Kuta Beach fait rage.
