Vie d'expatrié
Les sommets enneigés de l'Hindu Kush traversent une sombre couche de nuages ce matin. Mes yeux fatigués sont figés sur les montagnes alors que nous filons à toute vitesse dans les rues enfumées en évitant bus et motos. Groggy en ajustant mon armure de corps, j'ai laissé mon esprit vagabonder.
J'ai grandi en lisant sur ces montagnes. Les tours de commerce sont tombées à l'âge de 11 ans et depuis 12 ans, cette chaîne de montagnes est devenue une légende. La rumeur dit que Ben Laden s'est échappé par ses colères, et à ce jour, il offre un refuge aux insurgés mécontents. Je n'ai jamais pensé que mon propre chemin pourrait mener à ses pentes. Pourtant, à peine un an après mes études universitaires et ne portant aucun uniforme particulier, je traverse Kaboul, chargé d'armes et regardant la majesté de ces sommets glacés.
Kaboul, en Afghanistan, est la boucle de la soi-disant «ceinture pachtoune», terme utilisé pour décrire une grande partie de l'est de l'Afghanistan, où l'activité des insurgés se poursuit sous la forme d'attaques-suicides et de bombes en bordure de route. Mais cette guerre a été oubliée il y a longtemps. Il y a un vide et un sentiment d'absence de but partout où vous regardez. Le contingent décroissant d'Occidentaux dans ce pays participe à l'inutile effort pour soutenir une démocratie sur une terre historiquement tribale, mais dépenser autant d'énergie pour une cause perdue a de lourdes conséquences. Pour rester dans la lassitude qui engendre tant de sous-traitants, un grand nombre d'entre eux se tournent vers le flacon, la pilule et le confort passager de la compagnie. Et c’est ici que l’Occident sauvage et sauvage est revenu à la vie, où «cow-boys et Indiens» se battaient pour se faire saigner, et avec suffisamment de salons, de fêtes insouciantes et de débauches justifiées vivantes pour remplissez les livres sans fin de Louis L'Amour.
Les rues de Kaboul sont hérissées d'armes à feu ce matin. Des camions de police équipés de mitraillettes montées à toute vitesse accélèrent la circulation. Les murs surmontés de barbelés encombrent les automobilistes et les charrettes à ânes. La température a chuté à -3 ° C en une nuit, si bien que la plupart des policiers afghans ont des kafiyahs enveloppés au visage. Mon chauffeur me dit qu'il pense qu'il va neiger demain.
Bien que je vis et travaille ici, je me sens plus comme un observateur que comme un participant. Je ne suis pas en Afghanistan pour ouvrir des portes et ordonner, bien que mon contrat m'oblige à porter des armes. Je suis un employé civil qui utilise un ordinateur et des connaissances de livres de l'université pour trouver des réponses. Des réponses à des questions telles que: «Comment organisez-vous des élections légitimes lorsque chaque responsable de bureau de vote a son prix?». Ou peut-être une question plus personnelle: «Comment pouvons-nous demander aux Afghans de nous faire confiance, alors que les Américains se révolteraient certainement contre toute armée occupée? leur terre depuis 12 ans?
Ce sont des hommes qui ont donné leurs meilleures années à leur pays.
Mais il n'y a pas beaucoup de gens comme moi dans cette ville. La vérité est que je ne suis pas l'entrepreneur militaire typique. J'ai 23 ans, je n'ai aucune expérience militaire et je suis embauché parce que je suis un écrivain «génial», un nerd qui a l'air drôle de porter une arme à feu. Alors, quand la longue journée est finie et que je me retrouve dans le fabuleux complexe Green Village de Kaboul (un paradis pour les entrepreneurs), je ne peux pas m'empêcher de rester assis et de regarder.
C'est une réunion nocturne des forces spéciales - une fête qui se termine tard avec des histoires de badasserie de jours pas si longtemps. Chaque homme raconte son histoire avec bravade: des histoires glorieuses d'héroïsme sous le feu des critiques en Irak, en Somalie et dans des pays que le conteur prétend avec arrogance qu'il ne peut pas révéler. Mais je remarque dans les réjouissances une anxiété déplacée. Quand la nuit vieillit et qu'il n'en reste qu'une poignée, cette anxiété est pratiquement assourdissante. C'est une note de désespoir accablante, un rappel criant d'inutilité. Des hommes qui étaient autrefois célébrés avec des rubans jaunes et des saluts tiennent ici la nuit alors que cela fait encore écho à leurs histoires.
Un gunslinger particulièrement solitaire a dit simplement: «Mon Dieu, j'aimerais bien rentrer chez moi, mais que ferais-je là? Je ne pense pas qu'il y ait une guerre dans le Minnesota."
Dans le meilleur des cas, ces hommes baissent doucement la tête à la nouvelle de l'attaque qui a tué des soldats de la coalition. Au pire, ils harcelent des serveuses avant de partir pour Skype avec leurs femmes. Ce sont des hommes qui ont donné leurs meilleures années à leur pays et qui sont maintenant sans but et vieillissent. Ils sont certes des «draggers». Bien sûr, il existe des exceptions, mais comme ils le disent, elles prouvent généralement la règle.
Et tous les matins, quelle que soit la fin des festivités à Green Village, les gens commencent à se rassembler en véhicules blindés vers 6 heures du matin. Un souffle chaud trouble l'air et des hommes barbus piétinent pour rester au chaud. Ce sont les derniers jours de la plus longue guerre que l'Amérique ait jamais menée. Mais cette promenade de bétail ne se terminera pas avec les jolies femmes accueillant les cow-boys à la maison - pour beaucoup, leur séjour en Afghanistan les a perdues, quels que soient leur foyer et leur famille.
Alors que nous sommes assis ici, coincés dans un rond-point brouillé, ces montagnes sont sur scène, la poitrine gonflée comme pour dire: «J'ai gagné cette guerre."
