Récit
Photos de Tom Gates.
Tom Gates parcourt la France sur l'Eurail en attrapant les trains, mais pas nécessairement tous les passagers.
Gare Austerlitz
Gare Paris Austerlitz à l'aube. Un gars de la sécurité se promène dans le bâtiment sur un Segway, se dépouillant ainsi de toute autorité.
La cafétéria contient une employée qui a ouvert des sacs de filtres, son visage trahissant l’incrédulité qu’elle avait tirée de ce piège. Deux filles à la fin de l'adolescence se tiennent leur sac avec un regard rappelant ce que dit leur père. Le tableau est allumé avec les départs mais pas de numéros de porte. La salle est sans train.
C'est le meilleur moment pour voyager. De retour à la maison, j'ai terriblement de difficulté à me lever du lit avant dix heures. Ici, je réserve des trains matinaux et me force à sortir du lit. Le saut depuis la couchette du haut marque toujours le moment où je suis endormi (là-haut) et le moment où je suis réveillé (lorsque mes capacités motrices générales reviennent à la vie, dans le but de me sauver la vie lorsque mes pieds heurtent le sol froid.)
Un chef d'orchestre siffle, détruisant l'ambiance silencieuse de la grande pièce creuse. L'horloge sonne six heures. Je bâille et tout le monde fait de même. Le tout est plus un mélange que c'est une précipitation du matin. Je compte dix personnes qui mangent des croissants. Je suis vraiment en France.
Paris à Cahors
Tu n'aurais pas pu me payer pour voler. Je suis un Theroux-ist, je craque pour ces grosses bêtes qui se balancent, se balancent, craquent et arrivent où vous voulez aller, à moins de trente kilomètres d'un aéroport au nom trompeur.
Je monte dans le train en appuyant sur le bouton qui ouvre les portes avec une respiration sifflante. Je traverserai Châteauroux, Limoges et Brive, puis je passerai à un deuxième train. Cinq heures, porte à porte.
Tu n'aurais pas pu me payer pour voler. Je suis un Theroux-ist, je craque pour ces grosses bêtes qui se balancent, se balancent, craquent et arrivent où vous voulez aller, à moins de trente kilomètres d'un aéroport au nom trompeur. Toutes les promesses concernant les voyages en avion sont devenues mensongères, à l’exception du temps perdu dans les airs. Le jour où je paie un supplément dans une rangée de sortie est le jour où j'invente une machine à remonter le temps.
Le Pass Eurail m'a simplifié la vie. J'avais imaginé des agents roulant des yeux sur mon français mutilé et obtenu une transaction à la vitesse de la lumière, ma réservation terminée en quelques secondes. Le train était plutôt magnifique et m'a «attisée», comme aime à dire mon ami Brian. Je suis tombé dans mon fauteuil et je me suis assis dans un plateau suffisamment grand pour contenir à la fois mon café et mon ordinateur portable, ce qui est tout ce que je veux de la vie.
Nous avons traversé des champs brumeux. Des petites maisons avec des cheminées et des hommes qui ressemblaient à Girard Depardieu. Suffisamment de verge d'or pour inciter quiconque à atteindre un Zyrtec. Des châteaux qui semblaient trop faux pour être réels. Je me suis endormi et j'ai rêvé d'être au fond d'un puits.
Toulouse à Gérone
Une autre station. Le rap passe par le haut-parleur du téléphone d'un adolescent. Cela a l'air minuscule et je déplore la mort de la fidélité. L'artiste rappe en français et imite le hip-hop américain, en faisant un clown aussi puissant que le nôtre. Il veut de l'argent. Il veut des voitures. Il veut la gloire. Il le demande. Quel ennui maudit.
Au comptoir. Je lui tend mon pass Eurail et j'essaye mon français. Elle rit et fait ma réservation en anglais, essayant de m'apprendre à dire des choses en français en même temps.
Elle me montre comment parler avec du flegme dans mes syllabes. Elle est plus qu'un agent de réservation. Elle est mon sauveur. Je ne la reverrai jamais.
Je monte dans le train et écoute Husker Du très fort et songe à perdre dix livres. Ensuite, commandez un croissant du chariot.
Gérone à Parpignon
Un autre tôt le matin. Un lambeau de peau pend du haut de ma bouche. Personne ne m'a dit que les tapas pourraient être chaudes, aussi.
Je suis à bord du SCNF, ce qui est merveilleux et ponctuel. Je m'assieds en face d'un couple de personnes âgées. L'homme crie alors qu'il parle et la femme le tue tous les quatre mots. Je n'ai pas besoin de parler français pour savoir qu'ils sont ensemble depuis des années et des années. Elle sourit en chutant, regardant son homme d'une manière qui suggère le genre de tolérance qui accompagne l'adoration.
Le train est magnifique, une vraie beauté élégante qui ne sied pas au t-shirt de mon CBGB. Tapis Ruby et sièges noirs à rayures. Il sort exactement à l'heure, passant devant les graffitis qui accompagnent à peu près n'importe quel tronçon avec des murs en béton. Tout comme les rappeurs français, tout retard avec de la peinture en aérosol semble taguer de nos jours. Je m'efforçons de voir de l'art authentique et de faire court. Juste beaucoup de noms et d'initiales et de peinture gaspillée.
Parpignon à Montpellier
Comment les gens ont-ils survécu au voyage avant l'avènement du baladeur / discman / iPod? Ils sont à côté de moi et parlent sans arrêt. Trois filles américaines.
Comme. Comme. Ils aiment. Pouah. Sérieusement. »La pauvre chérie ne peut même pas prononcer trois mots. «Par exemple, je connais Greg. Je veux dire, je le connais, tu sais? Sérieusement. »Je perçois le rythme de leur inflexion, une bastardisation chant-chanson de l'anglais.
"Je suis assis dans la circulation" (en haut) "et il y a ce gars derrière moi" (en haut) "et il est comme me faire flipper." (En bas) "Comme, as-tu déjà été effrayé par quelqu'un pour comme, aucune raison? "(en haut)" Sérieusement "(en bas).
J'ai le siège arrière, le solo qui pose mes genoux contre les tibias du voyageur adverse. Ce sont deux filles endormies avec un masque de compagnie aérienne. Je peux seulement espérer que leurs yeux sont fermés derrière les masques, parce que leur bouche ressemble à un chiot et qu’elle bave. Leurs sacs sont laissés sans surveillance, les passeports à l'air libre. Quelque part, leurs mères s’inquiètent, et pas inutilement. Leurs filles sont des idiots.
Le train est un Talgo. Ça sent la sciure de bois et l'ammoniac qui est utilisé pour nettoyer le Tilt-a-Whirl après que quelqu'un a vomi un gâteau en forme d'entonnoir.
Les filles en face n'arrêtent pas de parler pendant trois heures. Ils sont issus d'une génération de téléréalité. Plus de conversation signifie plus de temps à l'écran. «Dave Matthews. J'aime, je ne peux même pas le mettre en mots. »Les écouteurs sont dans ses oreilles, la musique joue pendant qu'elle parle.
Je suis certain que c'est ce qui m'empêche de retourner en Amérique. Je me dis que ce n'était pas le gouffre qui était devenu ma vie. C'était ces filles. C'était de leur faute.
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