Récit
Robert Hirschfield constate: «Dans le désordre désordonné de Calcutta, je sens une vulnérabilité qui pourrait me mener n'importe où. Chaque matin, cela me mène au temple de Kali.
PAR TEMPS, dans la chaleur blanche du jour, vous les voyez alignés à un pâté de maisons à l’extérieur du temple de Kali.
Ils sont fidèles et doux devant la déesse noire, devant le terrible Kali Ma des crânes.
Je la vois près du sanctuaire écarlate dans la rue, une statuette en ébène impitoyable. Elle écrase l'impulsion de dévotion en moi. Ou ce qu'il en reste. Je ne suis pas, je l'avoue, du type dévotionnel. Pas depuis que mon Dieu a été agressé dans ma jeunesse.
Mais être jeté à travers les océans met en péril nos points fixes. Un agnostique juif de Detroit posera sa tête contre le mur des lamentations à Jérusalem et s'apercevra qu'il a laissé sa barbe se creuser au-delà de son cœur et commence à scander des formules kabbalistiques telles que le saint Ari de Safed.
Dans le désordre de Calcutta, je sens une vulnérabilité qui pourrait me mener n'importe où. Chaque matin, cela me mène au temple de Kali. Je lance le gantelet de bibelots, de pandits et de pèlerins avec des fleurs rouge sang, et la rangée curieuse d'hommes avec des bindis et des dhotis regardant au loin comme des femmes de baleiniers, tandis que des centaines passent devant leurs yeux.
Si je me laisse porter par eux, alors quoi?
Si je me laisse porter par eux, alors quoi? Qu'est-ce qui m'attendrait à la fin? Une nouvelle couche brillante de peau spirituelle? (Qu'en est-il de l'ancienne couche? Quelle est sa couleur, sa texture? J'essaie sans cesse de le découvrir.) Kali Ma, déesse de l'attitude?
Il me tarde de faire partie de l'esprit des hindous. Je les imagine entrant dans une ancienne rivière par une porte mystérieuse. La mère de ma mère ne l'a pas fait pour moi. Même si notre Dieu était un peu comme le copain paternel de Kali, ses crânes et tout.
Il se peut que je sois allergique aux dieux, mais je suis résolument dévoué aux portes mystérieuses.
