Nous avons tourné le coin et c'était là, une procession de la Semana Santa dans toute sa splendeur. Le défilé de pénitents à capuchon ressemblant à KKK marchant lentement - certains pieds nus, d'autres marchant sur les genoux, certains portant de lourdes croix en bois. J'avais 10 ans et j'étais terrifié. Je jurerais qu'il y avait même des pénitents qui se frappaient le dos avec des fouets, mais ma mère dit que c'est juste mon imagination qui mélange des choses.
En tant qu'Espagnol, j'étais assez vieux pour avoir assisté à de nombreuses processions, mais venant d'une famille non religieuse et d'une région, la Galice, où ce genre de célébrations n'est pas si important - à cause du climat, c'était la première fois Je l'ai vu en direct et non à la télévision. Nous étions à Madrid - avec mes parents, ma sœur et moi - où nous allions toujours à cette époque de l'année pour rendre visite à ma grand-mère, et nous revenions du cinéma quand nous l'avons vu.
La religion m'a toujours semblé étrangère. Même si l'Espagne est culturellement catholique, il est facile de vivre sans se rendre compte de ce que cela signifie vraiment. Le choc de se retrouver face à une preuve vivante de passion et de ferveur religieuses est alors plus grand. Les gens sont prêts à souffrir pour leur foi, vous vous en rendez compte, et pas seulement physiquement. Chaque année, quelque part en Andalousie, une procession doit être annulée à cause de la pluie. Année après année, la nouvelle semble montrer la même séquence de pleurs, car l’image de la vierge ou du saint doit être rapportée à l’église.
Il y a quelques années, alors que j'étais encore aux études, je suis allé avec deux amis à O Corpiño, l'un des rares villages de Galice où ils pratiquent encore des exorcismes. Nous préparions un article multimédia approfondi pour l’école sur la relation entre les croyances populaires - religion comprise - et la science. En tant que futurs journalistes intrépides, nous avons essayé de parler au prêtre dans l’espoir d’obtenir des images d’un film réel. exorcisme.
Nous ne l'avons pas eu. Il vient de nous indiquer le magasin du bazar, où je traînais pour prendre des photos des membres effrayants du corps en cire qu'ils vendaient pendant que mes amis entraient dans l'église pour une sorte de rituel spécial contre le mauvais œil. Ils revinrent en riant parce que l'un d'entre eux avait été surpris lorsque le prêtre l'avait approchée avec un crucifix, et il lui avait demandé si elle en avait peur. Nous avons plaisanté que le sien serait le prochain exorcisme.
Un psychologue à qui nous avons parlé nous a dit que parfois les exorcismes agissaient comme une forme de catharsis, non seulement pour les possédés, mais également pour leurs familles. Les processions de la Semana Santa semblent fonctionner de la même manière, et c’est ce que j’imagine qui me met mal à l’aise. Ceux qui assistent et ne sont pas de simples touristes ou des spectateurs curieux semblent y mettre quelque chose de libre - à travers la souffrance et les pleurs, oui, mais aussi par la joie et la célébration. Les gens jettent des fleurs aux images des saints, crier “¡guapa! "Guapa!" À la Vierge; d'autres se saoulent et font la fête toute la nuit.
Quand je dis que j'ai peur de ces célébrations particulières, je ne veux pas dire que j'ai une phobie qui aurait poussé tous les radars du diable de ce prêtre à sonner l'alarme. Cela a plus à voir avec les peurs de l'enfance, avec l'image quelque peu sinistre de l'Église catholique et avec le fait de savoir que je ne pourrai jamais comprendre ce que ressentent ces pénitents et ces assistants. Les visages couverts, les taches de sang et l'exaltation de la souffrance ne sont d'aucun secours.
Peut-être qu'un jour je ferai face à mes peurs et voyagerai à Málaga pendant la Semana Santa. Je vais essayer de rester parmi la foule et de lancer des fleurs à la vierge. Ou je vais simplement avoir des palpitations et m'échapper à la plage pour sentir mon propre type de catharsis nager dans la mer.
