Vous aussi, évitez les mendiants avec cette technique simple et efficace. La question est… veux-tu?
Sur un trottoir à Delhi, j'ai croisé un homme sans mains. Ses orteils ont également été rongés par la lèpre. Un petit bol en plastique était assis devant lui. Il se recroquevilla alors que je m'approchais, mendiant quelques pièces de monnaie.
Je me suis traîné et j'ai essayé de l'oublier. Dix minutes plus tard, je suis sorti d'un magasin de vêtements et j'ai été saisi par une femme maigre à la peau brun foncé, tenant un bébé.
«Chapati», elle a gémi et a tapoté mon bras (Chapati est un pain indien). “Chapati…..le lait. Mon bébé a besoin de lait », sa voix trembla et sembla se coller à ma poitrine. Je secouai vigoureusement la tête, la retirai et m'éloignai.
Cinquante pas plus tard, deux enfants, âgés peut-être de six ans, m'ont espionné et se sont approchés. «Chapati, chapati, chapati», ils pépiaient. Leurs yeux étaient écarquillés alors qu'ils tiraient ma chemise.
«Non», j'ai aboyé et repris mon rythme. Je tournai le coin et sautai dans l'entrée de ma maison d'amis avec les deux enfants à la poursuite. Leurs voix se sont estompées alors que je montais les escaliers vers ma chambre: Chapati, chapati… chapati…
Le visage de la pauvreté
À Bangkok, en Thaïlande, je croise régulièrement un gars que j'appelle «l'homme qui pleure». C'est un mendiant près du magasin Internet que j'utilise. La plupart du temps, il est assis sur le trottoir avec une tasse en acier. La plupart du temps, il pleure de façon incontrôlable.
Son visage est couvert de taches et irrégulier; les larmes ont mouillé ses joues. Les coins de sa bouche sont mal tournés et son expression est toujours empreinte de désespoir et d'agonie. Il se balance avant que je m'approche, incline la tête sur le trottoir et prolonge la coupe.
Au début, j'étais horrifié. Quelle image terrible de la souffrance qu'il présente. Mais je ne lui ai jamais donné d'argent. Toujours je me suis incliné la tête et me suis précipité. Plus je le voyais, plus je faisais d'excuses. «Peut-être qu'il joue, pensai-je, comment pourrait-il pleurer comme ça tous les jours pendant un an?
Un pâté de maisons du repaire de l'homme qui pleure, une autre campe régulièrement. Je l'appelle le petit homme parce qu'il est très petit et gros. Il pue horriblement - comme des excréments et de l'urine pourris. Il n'a pas de chemise et sa peau est marquée par des furoncles, des lésions et des croûtes.
Il porte un pantalon noir qui était autrefois kaki. Ses dents sont également noircies. Il sourit toujours quand je passe, serre sa bouteille d'une main et étend l'autre. D'habitude, je l'ignore.
La vie est la souffrance
Cela a été une tendance constante avec moi. Je passe souvent devant les âmes les plus désespérées. En Inde, c'était particulièrement horrible. Je me suis senti constamment agressé par des êtres humains angoissés: mères affamées, lépreux, bébés souffrant de malnutrition, enfants en lambeaux… même des chiots émaciés.
J'ai développé une technique que j'ai appelée «le licenciement»… une promenade rapide, un contact visuel brisé, un vacillement de la tête et un geste de la main. Cela a fonctionné à merveille.
Face à ce défilé d’horreurs j’ai choisi de durcir. J'ai écarté tous ceux qui m'ont approché. J'ai refusé de regarder dans les yeux les mendiants dans les rues.
J'ai développé une technique que j'ai appelée «le licenciement»… une promenade rapide, un contact visuel brisé, un vacillement de la tête et un geste de la main. C'est une technique que j'ai apprise des Indiens de la classe moyenne que j'ai observée sur les marchés. Cela a fonctionné à merveille.
Avant d'apprendre cette technique, les mendiants me poursuivaient pour des blocs. Ils ont vu la sympathie et la tristesse dans mes yeux. Ils savaient qu'ils allaient me voir. Et ainsi ils ont continué. Le stress a ruiné ma santé.
Après deux semaines en Inde, je me suis effondré devant le fort de Jodhpur et on m'a conduit dans un hôpital local. J'étais gravement déshydratée, je devais être au chômage, épuisée et je ne pouvais plus dormir. J'ai passé quatre jours au lit, accroché à des intraveineuses.
Je savais que c'était le stress, plus que tout autre facteur, qui avait affaibli mon corps. Je savais que je devais trouver un moyen de régler le problème des mendiants, sinon je ne survivrais jamais aux deux mois restants de mon voyage.
"Le renvoi" m'a sauvé. Je considérais cela comme une adaptation intelligente à l'époque… un signe de force, un signe que je devenais un voyageur vétéran.
Quand d'autres backpackers se sont plaints de pauvres, je leur ai expliqué la technique. «Vous ne pouvez pas leur faire savoir qu'ils vous touchent ou ils ne vous laisseront jamais seuls», ai-je dit.
L'autre perspective
Quelques années plus tard, alors que je vivais dans ma camionnette à Athènes, j’ai assisté au «licenciement» d’un point de vue totalement différent. Cette fois, j'étais «sans abri», bien que volontairement.
J'ai développé beaucoup d'empathie pour les habitants de passage d'Athènes et j'ai appris certaines de leurs histoires. J'ai goûté leur souffrance. J'ai éprouvé une véritable faim pour la première fois de ma vie.
De ce point de vue, "le renvoi" ne semblait pas très intelligent. De ce point de vue, je l'ai reconnu pour ce qu'il est: un mécanisme d'évasion, un déni de la souffrance humaine, un déni de la fraternité humaine.
Le licenciement était une technique pour effacer les gens; pour prétendre qu'ils n'existaient pas et ne devaient donc pas nous déranger. Le licenciement est au cœur même du problème.
J'ai vu des étudiants décapés donner le licenciement à des enfants noirs de la rue. J'ai vu des femmes en costume rejeter des hommes noirs. J'ai vu des professeurs barbus licencier les amuseurs publics. J'ai vu des footballeuses rejeter des hommes sales et déguenillés.
J'ai réalisé que c'était le renvoi lui-même qui causait le plus de dégâts. Pas l'avarice. Pas la peur. Pas le jugement. Pas le malaise… mais le rejet complet d'une vie humaine - le refus de reconnaître même leur plus petite valeur et leur dignité en tant qu'êtres humains.
Le licenciement était une technique pour effacer les gens; pour prétendre qu'ils n'existaient pas et ne devaient donc pas nous déranger. Le licenciement est au cœur même du problème.
Si nous pouvons effacer la dignité et la souffrance de ces personnes, nous pouvons les oublier. Ils n'ont pas besoin de nous stresser ou de nous tenir éveillés la nuit. Ils ne doivent pas gâcher notre bon temps en ville. Ils n'ont pas besoin de déranger nos déjeuners de force et nos virées shopping.
Une foule de demandes peuvent être écartées avec le licenciement. Une foule de réalités troublantes peuvent être refusées. C'est une technique puissante, en effet.
Cet article a été publié à l'origine dans Slacker Travel.
