Randonnée
Au cours des dernières semaines de mon année de voyage, j'ai décidé de faire une retraite de méditation au monastère de Kopan, juste à l'extérieur de Katmandou, au Népal. Mon séjour faisait partie d’un programme plus vaste proposé aux étrangers qui souhaitaient apprendre les principes de base du bouddhisme tibétain et consacrer du temps à l’apprentissage de nombreuses formes de méditation. Le bouddhisme et la méditation n'avaient jamais fait partie de ma vie auparavant, et c'était la première fois que je tentais de connaître les deux.
Après mon séjour, j'ai réalisé que mes 10 jours passés au monastère faisaient de moi un meilleur voyageur que je ne l'avais été toute l'année. Je suis parti un peu en regrettant que maintenant, à la fin de mes voyages, je n’ai plus le temps de mettre mon apprentissage en pratique.
Bien sûr, je ne suis pas devenu le voyageur parfait depuis lors, et je fais encore beaucoup d'erreurs. Mais au final, mon expérience au monastère m'a fait voir les voyages différemment et a rendu mes expériences de voyage beaucoup plus significatives. Voici comment:
1. Je vois et fais moins… mais apprécie plus
Avant le monastère, j'avais souvent besoin d'une stimulation constante. En fait, ce besoin constant était une des principales raisons pour lesquelles j’ai tant voyagé. Alors que les autres routards semblaient fatigués après quelques mois sur la route, je ne pouvais pas en avoir assez. Plus ma "vie" était nouvelle, plus cela me semblait excitant et "réel".
Mais au monastère, j'ai appris que je n'avais pas nécessairement besoin de stimulants externes pour satisfaire ce sentiment. Au lieu de cela, je devais me concentrer pour que l’interne soit suffisant. Et je pourrais le faire en ralentissant et en m'engageant pleinement dans le moment présent. Au monastère, pour la première fois, j'ai remarqué que des millions de choses se passaient à chaque instant de la journée. Il y avait moins de besoin de créer autant de stimulation lorsque je reconnaissais tout ce qui se passait autour de moi tout le temps.
2. Je réfléchis à deux fois avant de prendre une photo
Chaque fois que je voyais quelque chose de beau en voyageant, mon premier instinct était de le capturer. À certains égards, cet instinct était symbolique d'une peur: j'avais peur que des moments heureux ne disparaissent en rien, j'avais besoin de l'assurance que de grandes choses dureraient.
Au monastère, on m'a appris que cet «attachement» à tout ce qui nous faisait nous sentir bien nous a finalement rendu moins heureux à long terme. Si nous ne voulions que conserver ce qui était beau ou agréable dans notre vie, nous manquerions l’occasion de le vivre pleinement. Avant le monastère, je croyais que certains moments devaient être capturés. Mais le résultat par inadvertance est qu’ils étaient alors rarement pleinement appréciés.
Après, j'ai réalisé que si quelque chose est à couper le souffle, alors je devrais le laisser me couper le souffle. Il est de loin préférable de s'asseoir et de profiter de ce sentiment de crainte pendant un moment, pour lui permettre de s'imprégner au fur et à mesure, plutôt que d'essayer de le sauver rapidement pour l'avenir.
3. Les repas sont une affaire bien plus importante qu’avant
Au monastère, nous avons pratiqué une méditation précieuse sur la nourriture. Avant de manger, il nous a été demandé de réfléchir à la longue file de personnes nécessaires pour amener ce repas à l'endroit où il se trouvait aujourd'hui: le fermier qui cultivait les légumes, le chauffeur de camion qui les avait envoyés au magasin, l'épicerie le commis qui les stockait sur le plateau, le personnel de la cuisine qui le préparait et le servait pour nous chaque jour. En prenant une minute pour réfléchir à cela, les repas sont devenus un reflet de la communauté: aucun repas n'était possible seul. Ce que nous avons mangé a nécessité une connexion avec autant de personnes autour de nous. Prendre le temps de se souvenir que faire du dîner une allure moins évidente («bien sûr, c'est l'heure du dîner…»), et plutôt un motif de célébration («mon dîner a fait tout le chemin ici!»).
4. Autant de choses qui ne vont pas, mais j'en suis bien plus reconnaissant
Objectivement, voyager n'a jamais été aussi facile. Les vols étaient toujours annulés. Les voyages en bus ont été surbookés de manière inattendue. Les voyages sur la route sont venus avec des pneus crevés. Les randonnées sont venues avec des chevilles foulées. Les dîners ont fini dans la grippe.
Mais au monastère, on m'a appris que la souffrance n'était pas une chose concrète: je ne peux pas la quantifier, ni la mesurer avec une valeur. La quantité de souffrance que je subis dépend plutôt de la façon dont je réagis et réagis.
Ainsi, au lieu de me focaliser sur le négatif, j'ai appris à rendre le positif plus présent dans ma vie. Je prenais le temps chaque jour pour reconnaître que quelque chose de bien se passait, de sorte que lorsque quelque chose de mauvais se produise, la journée ne prenne pas fin. Les accidents de voyage sont devenus l'exception à mon humeur, au lieu de ce qui l'a dominé.
5. Je passe moins de temps à passer du temps au bar de l’auberge et j’apprécie au maximum mes journées
J'ai toujours aimé être seule, mais mon temps passé au monastère m'a fait comprendre à quel point cela me faisait me sentir en bonne santé. Ce n’est que lorsque j’ai été contraint de garder le silence pendant la majeure partie de la journée que je me suis rendu compte de l’angoisse créée par le fait d’être entourée des autres. J'ai constaté que chaque jour, mon énergie et ma concentration passaient à l'analyse de ce que les autres disaient, à décider si je suis d'accord, comment je vais répondre, comment je suis perçu, ce qui va arriver. En revanche, en étant seul et obligé de ne parler à personne, je me suis senti instantanément détendu.
En remarquant cela, j'ai commencé à regarder le temps seul, non pas comme quelque chose que je n'appréciais que si je le rencontrais, mais quelque chose que je reconnaissais être un élément vital de ma santé.
6. Je suis plus habilité par l'idée de faire les choses moi-même
Venant d'un milieu chrétien où l'on m'avait appris que Dieu m'avait confié mon destin, le bouddhisme était, à bien des égards, une approche rafraîchissante. Dans mes enseignements au monastère, il n'y avait aucune présence supérieure prenant soin de vous. Au lieu de cela, nous nous sommes concentrés sur la manière dont nous avions le pouvoir de discipliner notre pensée de manière à améliorer nos vies.
Après avoir voyagé pendant un an, souvent seul, cela nous a semblé beaucoup plus réconfortant. C’était là une philosophie qui, tout comme les voyages, me permettait de contrôler le cours de ma vie et que c’était moi qui décidais de le façonner.
7. J'ai compris la triste vérité sur le plaisir… et j'ai cessé de le rechercher
Notre institutrice, Ani Karen, a elle-même été jadis routinière. En fait, elle est d'abord venue au monastère comme je l'avais fait: vers la fin de son année passée à l'étranger, elle a déménagé d'un foyer et d'un pays à l'autre. Pendant ce temps, elle nous a même avoué (rafraîchissant) qu'elle avait passé beaucoup de temps à fumer des cigarettes et à courir après des soirées, avant de réaliser que le seul plaisir constant ne vous rendrait pas heureux. Lorsque vous voyagez, quel que soit le sentiment que vous ressentiez au début, tous les plaisirs deviennent fatigants, à moins que ceux-ci ne soient mieux fondés.
Après presque un an passé à traîner sur les plages, à voir de belles montagnes, à dîner avec des vues romantiques à Rome et à Madrid, je me sentais de la même manière. Même le plaisir et la beauté peuvent vieillir, à moins qu'il y ait autre chose.
