Vie d'expatrié
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Une journée dans la vie d'un Américain au cœur d'un hiver danois.
J'ai vécu à Copenhague assez longtemps pour savoir que la ponctualité est la règle fondamentale de l'étiquette danoise, et pourtant ma journée se passe toujours comme cela:
Huit (ish):
Se réveiller tôt à Copenhague est étonnamment compliqué. Aujourd'hui, avec un pied planté pendant l'hiver scandinave, le lever du soleil se lève juste avant huit heures et est dissimulé derrière les bruits de pluie. Mon mari essaie de me mettre à la porte avant de partir au travail, mais même dans ce cas, avec l'équilibre occasionnel travail-vie personnelle, il est à peine sorti à neuf heures.
Après avoir pillé notre réserve d'hydrates de carbone pour le petit-déjeuner - du pain noir appelé rugbrød et du vrai beurre - je me précipite sur les quatre vols de notre promenade et me dirige vers la salle de sport. Entre octobre et mars, nous disposons au mieux de six à huit heures de lumière grisâtre. Par conséquent, le cyclisme, la salle de sport et la course à pied dans le parc verdoyant de Fælledparken empêchent les dépistages hivernaux - carence en vitamine D, dépression et alcoolisme - de boire.
Dix (ish)
Et… je suis en retard. Aujourd’hui, c’est prendre un café avec un ami danois au café de la bibliothèque royale situé dans le centre-ville. Après la salle de sport, je me dépêche de traverser le marché du coin, où un tout petit Egyptien stocke houmous, pain plat et légumes. Normalement, il pratique son anglais sur moi - nous nous sommes levés pour dire «passez une bonne journée!» - mais j'essaie d'éviter un désastre de ponctualité imminent, alors je grignote vite, je nettoie et je choisis le bus plutôt que de faire du vélo en ville.
Il y a une rumeur selon laquelle les conducteurs de bus s'aggraveraient de façon exponentielle tout au long de l'hiver, et la conduite d'aujourd'hui en est la preuve. Le conducteur joue au poulet avec des cyclistes et des voitures tandis que par la fenêtre, des bâtiments jaunes en ruine et des flèches de cuivre vertes ponctuent le ciel maussade.
Midi (ish)
Enfin, au café, je sirote un café au lait de dix dollars et discute des bébés et du congé de maternité (un an, entièrement payé - un des nombreux services sociaux soutenus par des taxes danoises élevées). À l'extérieur, le reflet de la façade profilée de la bibliothèque dans l'Øresund constitue une juxtaposition intéressante avec les immeubles d'habitation du 17ème siècle situés de l'autre côté de l'eau.
Il est facile de haïr l'hiver danois (et c'est souvent mon cas), mais la météo peut également être un catalyseur pour voir de nouvelles parties de la ville, comme la bibliothèque, ou des parties anciennes sous un nouvel angle.
Trois (ish)
Après le café, je fais un petit tour au supermarché, ignorant les prix ridicules tout en chargeant mon panier - le seul moyen de rester sain d’esprit tout en faisant les magasins. Après, je fouille dans les boutiques locales jusqu'à ce qu'un Danois au hasard sorte d'un magasin de chocolat et m'offre un bonbon.
Je suis tellement choqué par un Danois grégaire (bien que sobre) qui surgit de nulle part, j'accepte sans hésiter. C'est une partie amusante de vivre ici. Au début, les Danois semblent très réservés, mais ensuite, de petites surprises me rappellent à quel point ils sont sympathiques et drôles. C'est également bien de ne pas avoir à s'inquiéter de toute la question des bonbons / des étrangers.
La ville est tellement sûre que les mères laissent leurs bébés dans un landau sur le trottoir en faisant leurs courses ou en mangeant dans des cafés. Alors, grignotant mon chocolat, je me suis dirigée vers mon domicile sur le trottoir encombré et je suis récompensé par un autre plaisir: le soleil couchant qui jette un coup d'œil furtif sur les nuages dans une tache de bleu éthéré. Moins d'une heure plus tard, il fait nuit.
Sombre
Mon mari arrive à la maison à huit heures pour me retrouver enveloppée dans une couverture, écrire, lire des courriels et planifier notre prochain voyage. Nous allumons quelques bougies, nous reposons sur le canapé et grignotons du saumon fumé. Les Danois appellent cela hygge: l'art de se mêler à votre partenaire (ou à vos amis et à votre famille) pour conjurer l'hiver, tandis qu'à l'extérieur, la nuit s'installe comme une couverture sur la ville. Le noir, au moins, est ponctuel.
