Vie d'expatrié
Hier, j'ai pris un bain avec une bombe de bain aux fleurs de cerisier.
C'était un jour de pluie au Japon.
Photo: Sarah Menkedick
Je travaille du lundi au vendredi 7h-7h, entre le trajet et l'heure du déjeuner qui se transforme inévitablement en une séance de photocopie avec des bouchées de sushis dans les supermarchés. Ne vous méprenez pas, je prends plaisir à mon travail, mes collègues sont formidables et je semble me plonger constamment dans des situations dans lesquelles je suis surexcité, surcaféiné et sur une forte poussée d'adrénaline.
Cela étant dit, le travail ne me laisse que samedi et dimanche pour explorer le Japon, et ces deux jours me semblent une réserve de bonbons gigantesque. Jardin d'orchidées? BD de café? S'entraîner à la campagne?
Hier, le magasin de bonbons était fermé. Il pleuvait. Coulé. Un ami et moi avons essayé de partir à la découverte, mais regarder avec un parapluie muni de chaussures mouillées et de pantalons plus humides ne semblait pas être une expérience enrichissante. Je me suis donc assis dans mon appartement pratiquement tout l'après-midi, me sentant coupable d'être enfermé dans ma petite bulle pendant mon seul jour de congé, alors que le Japon restait le Japon à l'extérieur.
Et puis j'ai pris un bain avec une bombe de bain aux fleurs de cerisier. Sakura est le terme japonais pour désigner les fleurs de cerisier. L'eau a viré au rose satiné. Je plongeais dans la baignoire profonde, les côtés remontant au-delà de mon menton, et pensai au Japon, à la culpabilité du voyage et aux détails.
Il est évident que le meilleur moyen de connaître un lieu est de se promener, de voir des choses, de parler à des gens, de manger, de sortir et, en un mot, de s'immerger. Et il est naturel que les voyageurs ressentent une sorte de culpabilité de ne pas le faire ou de ne pas en faire assez ou le faire de la bonne manière.
Pourtant, dans le même temps, un tel lieu s'infiltre dans un voyageur par osmose, dans les moindres détails qui lui rappellent des années de mémoire.
Photo: Sarah Menkedick
J'ai pensé à cela dans le bain. La douche de mon appartement japonais est parfaitement éclairée et parfaitement conçue. Elle est fermée du reste de l'appartement par des portes en verre pliantes. La baignoire est profonde, comme les bains japonais traditionnels. La salle se remplit de vapeur alors que le bain se remplit. Ce jour-là, la vapeur se mêla au parfum fragile des pétales de sakura.
Le Japon est dans ma baignoire, pensai-je. Oui, j'aimerais pouvoir me promener et flâner dans les temples et les bars yakitori, mais le Japon est là aussi. Dans les détails Dans les odeurs et les bombes de bain et la profondeur de la baignoire. Dans la vue depuis mon balcon et l'odeur qui me frappe lorsque j'ouvre la porte et que je sors, l'odeur des arbres, avec des notes industrielles et des notes d'épices asiatiques.
Photo: Sarah Menkedick
