Récit
Robert Hirschfield visite l'arbre Bodhi, où «on respire d'abord et on pose des questions plus tard».
Je le respire à l'intérieur. Je l'exhale.
Sous l'arbre Bodhi à Bodh Gaya, on respire d'abord et on pose des questions plus tard.
Tout se perd dans les courants de souffle, dans de petites mesures de santé mentale.
Là où le Bouddha était assis, je pouvais presque sentir les eaux calmes qui s'ouvraient pour lui tirer les pieds en marchant (La natation était une autre histoire. Une histoire d'amour à sens unique.), La bouche pleine de Psaumes, dans les profondeurs. Dans mes profondeurs, il y a une tristesse aiguë. S'épuisera-t-il un jour, étant impermanent, comme le Bouddha l'a dit, toutes les choses conditionnées étaient?
Je pense à l'ancien mariage entre le voyage et la mort. Le voyageur arrive à un port ensoleillé avec son bagage d’absence. Il trouve en attendant la vie excentrée d'une nouvelle terre. Une étrangeté qui respire.
Bodh Gaya, un lieu créé par la sagesse, est une sorte de refuge pour les gens comme moi qui se réveillent le matin avec des non-vivants. (Je ne connaissais pas très bien mon frère quand il vivait. Mon amour pour lui m’a embrassé de derrière un après-midi, quand je l’ai trouvé vagabondant là où étaient mes racines. Ce qui le touche est absorbé par cela.
Tout autour de moi se trouvent les femmes du Sri Lanka, dans le pays duquel, pendant plus de vingt-cinq ans, des boisseaux de morts violentes sont tombés partout. Des frères et des sœurs ont été abattus, bombardés, torturés, chassés impitoyablement de leurs corps.
Les feuilles de Bodhi s'étendent loin de la base de l'arbre. Ils font place à toutes les formes de chagrin ci-dessous, chacune avec son propre drapeau d’histoire.
