Voyage
Dans lequel Robert Hirschfield dit non à la drogue et observe une conversation à Jérusalem.
J'ENTRE dans le salon de Chaim pensant que cela ne peut pas être. Le vieux Hasid dans son long manteau noir a invité un ami à étudier la Torah et à lui donner une gifle. Chaim étend son cafard à moi. Je refuse. Cela ressemble trop à un pot-de-vin. Si je le prends, je me sentirai obligé d'étudier avec lui.
Peut-être que je devrais. Se lever et se plonger dans les livres saints juifs de Jérusalem peut être l'antidote aux souvenirs de mon enfance d'être ensevelis dans une salle de classe de yeshiva poussiéreuse pendant que le printemps frottait sa tête verte contre la fenêtre.
Je vois Chaim, qui fut autrefois avocat du magazine Rolling Stone à San Francisco, comme une branche coupée de son arbre terrestre et introduite en contrebande dans la tonnelle de Dieu.
Je suis pris dans le feu croisé d'un débat savant sur ce rabbin talmudique et ce rabbin talmudique.
Ma propre vie, en comparaison, semble si simple. Je voulais être écrivain quand j'avais seize ans et je veux encore l'être. Peut-être que si j'avais éclairé mon esprit dans le globe de drogue de Chaim («je faisais partie de la foule des amphétamines»), je pourrais aussi revenir en arrière dans un manteau noir ancestral et constater qu'il me va.
Chaim me place sur le canapé entre lui et son ami, une version plus jeune et plus noire de lui-même. Je suis pris dans le feu croisé d'un débat savant sur ce rabbin talmudique et ce rabbin talmudique.
J'admire la facilité avec laquelle les deux hommes concilient tradition et hérésie comportementale. Ça fait du bien d'être parmi les délinquants d'un sous-sol hassidique. "Robert", écrit Chaim à son ami, "écrit sur la non-violence palestinienne".
«Je ne savais pas qu'il y avait une telle chose», dit le jeune homme. Je ne dis rien. Je veux écrire un psaume dédié à un hassid qui abandonne Dieu pour la mauvaise herbe mais qui ne peut pas abandonner le cliché incendié dans ses entrailles.
