Voyage
La nuit où j'ai été attaqué, alors qu'un homme étrange m'avait épinglé et tâtonnait avec le bouton sur mon pantalon, une image me vint à l'esprit: la rivière Tana au Kenya. Crocodiles J'avais lu quelque part que, quand les villageois vont chercher de l'eau et qu'ils sont attaqués, ils devraient aller chercher les yeux du croc. Espérons que ça va lâcher.
Alors je suis allé chercher son visage, ses yeux glacés. Je combattis avec toute la force que je pouvais rassembler et sentis des couches de peau se rassembler sous mes ongles. J'ai rayé des lignes sur son visage, sa bouche, ses yeux. Je l'ai griffé férocement comme un chat sauvage en colère.
Chaque fois que j'entends dire que des femmes sont retrouvées mortes dans un pays étranger, je suis engourdi. Je me demande souvent s'il y avait des drapeaux rouges auxquels ils étaient inconscients. Cela me fait peur parce que je suis une femme qui voyage en solo. Je sais ce que l'on ressent lorsque quelqu'un viole ma sécurité personnelle de manière violente. Je sais aussi ce que ça fait de se battre, de s’en sortir ébranlé, mais triomphant et vivant.
C'était un début de week-end ordinaire à Bijlmer, Amsterdam, il y a plusieurs années. Un ami et moi sommes sortis en discothèque le vendredi soir. À la fin de la nuit, elle décida de rentrer à la maison avec son petit ami, me laissant rentrer seule dans mon appartement.
Je suis entré dans l'ascenseur de l'immeuble avec un gars propre et décent. Environ six pieds de haut, il portait un cardigan gris et un jean et semblait avoir environ 25 ans. Il avait un teint de chocolat noir: africain, comme moi.
Il venait de sortir de son taxi sur le parking peu de temps après moi. Il appuya sur le 7ème étage, puis demanda à quel étage je descendais. Il s'est soudainement rappelé qu'il descendait également au 5ème étage. Il est sorti de l'ascenseur avec moi et a commencé à me poser des questions pressées: «D'où venez-vous? Depuis combien de temps êtes-vous aux Pays-Bas? »Lorsque j'ai demandé pourquoi il voulait savoir, il a répondu:« Est-ce un problème de demander?
Ses questions m'empêchaient d'entrer dans mon appartement. Une lueur sur ses yeux lui donna l'air effrayant. Je n'ai pas remarqué qu'à chaque question, il a fait un pas de plus, saisissant enfin mon poignet et m'empêchant de me laisser aller. Il a dit ce qu'il voulait me faire d'une manière menaçante et vulgaire: "Je vais te baiser!"
J'ai essayé de relâcher sa prise ferme, de le repousser. Nous avons tous les deux perdu notre équilibre dans la lutte et avons atterri sur le sol froid et dur en ciment, ma pince à cheveux me protégeant la tête, me sauvant peut-être la vie. J'ai entamé une conversation frénétique dans ma tête pendant qu'il était allongé sur moi, essayant de déboutonner mon pantalon.
«Mon Dieu, je ne peux pas croire que cela se passe! Cela n'arrive pas. J'ai besoin de ton aide."
Une réponse: «Vous avez deux choix. soit tu restes étendu à ne rien faire ou tu choisis de te battre!
"J'ai choisi de me battre!"
Avant que l'image des crocodiles n'apparaisse, je me suis souvenue d'une émission d'Oprah à propos du viol et de la façon dont je pouvais me défendre. J'avais besoin de quelque chose pour frapper ce gars, mais tout ce que je pouvais voir, c'était une pile de vieux journaux, et ils étaient trop loin pour être atteints. J'ai griffé et j'ai gratté son visage.
«Crie maintenant aussi fort que tu peux!» Ordonna la voix.
Alors j'ai fait. «Aide-moi, aide-moi! Quelqu'un m'aide! À l'aide! Jésus!"
Je me souviens de lui demandant de cesser de crier. Puis il a mis en coupe ma bouche avec sa main. J'ai tourné la tête de gauche à droite pour la secouer, j'ai ouvert la gueule large et j'ai serré sans force et avec force. Il laissa échapper un hurlement fort. Je pouvais goûter la salinité de son sang; J'ai continué à casser sa main.
Je me sentais m'affaiblir et je me demandais combien de temps il me faudrait pour me battre quand il se décolla soudainement de moi, se laissa tomber et rampa sur ses pieds. Il s'engouffra dans l'escalier le plus proche. Je me suis assis debout sur le sol et je me suis entendu crier continuellement. Ma pince à cheveux était au fond du couloir, ma veste partiellement déchirée et quelques boutons sur le sol. Je me suis composé et j'ai pris l'ascenseur jusqu'au rez-de-chaussée, ouvert la porte et crié dans la nuit noire. Chaque appartement avait ses lumières éteintes et ma voix me faisait écho. C'était un son vide et creux.
De retour dans mon appartement en colocation, je me suis battu pour prendre une douche, pour me nettoyer. Je savais que la première chose à faire était de signaler l'agression. Si je prenais une douche, je pourrais détruire toutes les preuves utilisées pour retrouver mon agresseur. Je ne me suis pas reconnu dans le miroir: mes cheveux étaient hérissés, ma lèvre saignait et des ongles cassés. J'ai appelé la police et ils m'ont amené au poste pour signaler l'incident.
C'était un long processus. J'ai déposé un rapport, puis j'ai recueilli des preuves ADN sous mes ongles dans le bureau de la victime. Quand je me suis calmé, quand l'adrénaline s'est dissipée, j'ai eu d'horribles maux de tête. Mon cou et mon épaule me faisaient mal. J'ai suivi un traitement psychiatrique d'une durée d'un an pour m'aider à faire face à mon trouble de stress post-traumatique.
La partie la plus difficile du traitement consistait à rejouer les événements de cette journée - encore et encore, les yeux fermés - à chaque fois que je me présentais pour un rendez-vous. Cela m'a aidé, mais à ce jour, je suis au fait de la paranoïa. Chaque fois que j'entre dans un ascenseur avec un homme, quelle que soit l'heure de la journée, mes mains sont dans mes poches, un poing fermé, l'autre tenant fermement mon jeu de clés prêt à se battre. Je me limite aux boissons alcoolisées lors de rassemblements et de sorties. Je garde mes distances, préférant traverser la rue, lorsque je vois un groupe de gars dans l'ombre des ténèbres.
J'aime voyager. Je continuerai à voyager, surtout en solo. Mais je ferai mon possible pour éviter toute situation qui me met en danger.
