Récit
Robert Hirschfield trouve un moment de grâce dans un spectacle de rue en Inde.
LA FAMILLE vient étirer une corde entre deux arbres de la rue Sudder. Le père frappe un tambour pour nous appeler de nos hôtels délabrés, et sa jeune fille, âgée peut-être de douze ans, est suspendue à la corde, les bras écartés, comme si elle était sur le point de s'envoler.
Je suis debout devant l'hôtel diplomate et je n'ai rien à faire. Un moment dangereux. Le poète indien que je suis censé rencontrer a une demi-heure de retard. J'en ai assez d'attendre. De toute façon, je n'aime pas vraiment sa poésie. Peut-être qu'elle n'aime pas le mien.
La chaleur de Calcutta appuie sur ma gorge comme un pouce bâclé. À ma grande surprise, je me retrouve à l'approche de la corde, où la jeune fille au vieux visage, vêtue de sa robe argent sale, fait ses premiers pas. D'habitude, je n'aime pas voir les démunis divertissants. Même ceux comme moi naviguant dans les rigueurs des eaux froides ne sont que des hôtels. Mais lentement, cette fille commence à me séparer de mes pensées agrafées ensemble au sujet de l'équation sociale ici. À chaque pas qu'elle fait, il est clair pour moi que ce n'est pas seulement la corde qu'elle maîtrise, mais l'espace autour de la corde.
D'habitude, je n'aime pas voir les démunis divertissants.
